Комок
Каким-то внутренним чутьём,
Хоть ты не много говорила,
Но чувствую — у горла ком,
Ты не покажешь и не скажешь
Ты бережно хранишь мой свет,
Ты мне свою открыла душу,
И поселила в ней любовь,
Безумен я, уперт и резок,
Ты это видишь и молчишь,
Лишь иногда мне пишешь тихо:
«Куда, куда ты так бежишь?»