Люди, как карандаши, все рисуют счастье сами,
И не думают они, можно портить жизнь руками.
Кто — то тупит и молчит, не находит продолженья,
Те, кто острый на язык, ждут одни лишь приключенья.
Но, а многие сломались — алкоголики, буяны,
Им бутылка помогает прятать все свои изъяны.
Так они печальны очень, начирикают всё тёмным,
И потопят своё горе, заливая ядом злобным.
Только сильные натуры, раз сломавшись мимоходом,
Вновь заточатся однажды, дом наполнят изумрудом.
И характером упрямым на судьбу, да обернутся,
Как бы не было им трудно, к жизни заново вернутся.
