***
Ей в юности как-то приснилась роса
Парижского летнего утра.
Прозрачно-хрустальная неба слеза
Играла огнем перламутра.
Дрожал лепесток на холодном ветру,
Как будто чего-то стесняясь…
Молчала, впитав сновиденья игру,
От томного сна просыпаясь.
С годами Париж становился мечтой,
Манящей как девичьи грезы —