Искусство — это выражение мыслей, чувств и взглядов на мир через творчество. Например, в модернизме мысли, чувства и взгляды «творцов» первобытны.

Каждое слово в русском языке — золото, которое делает нас духовно богатыми.

Моя тишина — это не разрешение на твои советы…

Нет боли страшнее, чем та, что не носит чёрных одежд. Она прячется за блеском глаз и изгибом губ. Это боль, когда внутри всё сжимается в тугой ком, а снаружи — только тихая, вежливая радость. Ты улыбаешься не потому, что тебе хорошо. Просто улыбка становится маской. А за маской -немой крик, который никто не слышит. Потому что люди вокруг видят только свет. Они не замечают, как дрожат ресницы, как пальцы сжимают край стола. Как в горле встаёт ком, а дыхание становится тише…
И самое страшное- не сама боль. А осознание того, что ты больше не можешь позволить себе быть настоящим. Потому что, если убрать эту улыбку, начнётся то, с чем ты не знаешь, как жить. И ты продолжаешь. Улыбаться. Шутить. Быть «в порядке».Но в тени твоей души, там, где никто никогда не зажигает свет, сидит та самая печаль и тихо шепчет: «Я всё знаю»
Нет боли страшнее, когда ты улыбаешься, чтобы не заплакать. Потому что в этот момент ты — самый храбрый и самый одинокий человек на земле.

Чтобы точно охмурить
Дяденьку-философа,
Нужно попою крутить
Обсолонь и посолонь.

Надо снять потом лифон!
Прогибая спинку,
Под тягучий саксофон —
Не под Баха с Глинкой.

Танец медленный смени
Упражненьем Кегеля
И философ позабудет
Юнга, Канта, Гегеля.

***
Строки ложатся, как листья осенью: не по замыслу, а по велению ветра — но в их падении есть своя дивная гармония.

* * *
Верните тех, с кем не окончен спор,
Кому вдогонку брошено проклятье.
С кем мы сплели обиды в приговор,
Не разомкнув прощальные объятья.

Там, за чертой, не важен груз вины,
И гордость прахом падает у двери.
Мы здесь — заложники звенящей тишины,
А там — они, в кого мы втайне верим.

Пусть хоть на миг разрушится стена,
Чтоб смыть слова, что ранили когда-то.
Ведь только смертью измеряется цена,
… показать весь текст …

***
Бумага терпит мои сомнения — и возвращает мне истину.

Мой грим безупречен, и взгляд мой лучист,
Но когда я один, во мне только жалобный свист.
Я кукла в театре незримых теней,
Чем шире улыбка — тем сердцу больней.

Никто не заметит, как пальцы дрожат,
Под светлым нарядом — тёмный наряд.
Стираю белила — под ними провал,
Я тусклое эхо того, кем я стал.

Я самый отважный, я в поле один,
Своей тихой пытки — сам себе господин.
В зеркальном стекле отразится обман:
Не рыцарь, не шут — лишь холодный туман.
… показать весь текст …

Пробивная способность в искусстве нынче ценнее таланта.