Скидамаринка

Нервы лучше лечить вином, чем лекарствами.

Полет не вечен, можно опоздать
и не вернуться вовремя на землю,
и крылья можно снова потерять,
едва дыша, твоим словам я внемлю
Дедал, скажи, что будет после нас?
Возможно мир теряющий в полете
людей взлетающих опять за разом раз,
взлетающих в скрипичной тонкой ноте.
Зачем, Икар, тебе все это знать.
Взмах крыльев, остаются только перья.
Так видят те, кто не умел летать.
Лети все выше, прямо к Солнцу… Верь мне.

Дождь проснется этим утром
стуком капель по стеклу,
занавесок колыханьем
в дальнем сумрачном углу.
Пробежит по крыше звонко
и разбудит наконец
день июльский цветом солнца
оперившийся птенец.
На крыло ещё не твёрдо
только к осени встаёт,
лишь тогда дождем осенним
по земле свинцом пройдёт.

Тишина и почти пустота,
на закатной полоске печать,
словно красная снова черта,
только можно не верить и ждать,
что случится, принять или нет,
не желать и не верить в себя,
но в конце говорят только свет
и почти не бывает дождя.

Верить лучше в себя. Сам себя не подведешь.
А если и подведешь, то есть кого поругать.

От подлости и от человека подлого нужно уходить. И чем быстрее и дальше, тем лучше.

Ходил долго, но от себя не ушёл.

Эмоции убивают быстрее пули.

Я виноват лишь в том, что ты хотела кушать.

Понимать, что ничего не понимаешь, становится модно.