Мне кажется я жить не начинала.
Всё вроде бы как будто не всерьёз.
И дни мои — картинки из журнала,
И детские сомнения до слёз.

Я собираю солнышко в ладоши.
Я верую в любовь и доброту.
И в Дедушку Мороза верю тоже.
И до сих пор боюсь я темноту.

Хотя теперь не для себя, а детям,
Люблю я на ночь сказки почитать.
Загадывать, как день рожденья встретим.
И помечтать, кем я хотела б стать.
… показать весь текст …

Ты вспомнил про бои — отец,
Когда — весной !- войне к о н е ц…
Так яростно боролись за Победу,
Но не забылось всё:
потери, беды.

(из тетради
«Старые стихи 1995 года…

Илл.-
Фото снимок
от автора

Он лежал в палате один со стенами.
Развлечений всех: одеяло с форточкой,
да остатки капельниц — «внутривенное»,
штукатурка, тень и халат в полосочку.

«Нежилец, — за дверью врачи шушукались, —
молчалив, и взгляд-то пустой, опростанный,
медсестёр своих окрестил старухами,
говорит, мол, ангел пришёл с апостолом».

Никому не нужный и всеми брошенный,
музыкант забытый оркестра сводного
улыбался смерти. А что ж хорошего
предложила старость ему бездомному?..
… показать весь текст …

Давно прошла земная скука,
Давно в небытие ушел каприз.
И в одиночестве пришла наука,
И за окном замолк ребячий свист.

И на весы свою мы жизнь кидаем,
Что перетянет: вера или атеизм.
И КПД мы наших дел считаем,
Что проще: эгоизм иль альтруизм.

Я хочу тебя так, словно жизни осталась неделя. Словно несколько дней и уже ничего не успеть. Я с ума не сошла, просто нервы давно на пределе. Лучше вспыхнуть и в пепел, чем долго, мучительно тлеть. Я хочу тебя. Я по тебе невозможно скучаю. А тоска изнутри разъедает по хлеще любой кислоты. Каждый вечер свиданье тебе я во сне назначаю, за пятнадцать минут до восхода у первой звезды…

В молитве тихо голову склоню,
Я Богородицу о сыне умолю,
Прошу её, его не оставлять,
Средь зла и боли душу закалять,
Укрыв покровом чистой красоты,
Хранить от пули, лиха и беды,
От злых сердец, ловушек, пустоты,
Прошу любя, его ты сбереги.
И помоги все тяготы пройти!
Позволь понять, кто есть мы на земле!
И не предать себя в этой борьбе!

Я иногда иду в стихи,
Как в одиночество уходят.
Из слов и пресных, и сухих
Я чувств выращиваю всходы.

То орошает их слеза,
То их улыбка освещает.
И чувства гибкая лоза
Свои плоды мне обещает.

Растут и зреют на ветвях
Пока стихи мои читают.
Стихи растут не на камнях.
Они в душе произрастают.

Вчера казалось что нет хуже.
Сегодня оказалось — есть!

Проблема эгоиста не в том что он только себя любит — а в том, что он другим не даёт себя любить.

Когда дьявол вновь собирается проклинать Бога, он закрывает уши мужчине и открывает рот женщине.