Если нет чувства юмора, любая шутка — подозрительный намек.

Подходящий нам человек не тот, кем мы безоговорочно восхищаемся, а тот с недостатками коего мы можем ужиться и странности которого мы можем обратить себе и ему на пользу
…

Белы леса,
поля, луга…
Снега.

Кружатся
в снежной карусели…
Метели.

Поёт метель,
метет снега…
Пурга.

Завыли волки,
вторя другу…
… показать весь текст …

Четыре ступеньки надо пройти — поступок, слово, мысль, чувство. Сначала научимся плохо не поступать, потом — плохо не говорить, потом — плохо не мыслить. И только потом, может быть (а может, и нет), научимся не чувствовать плохо.

«Не тратьте время на людей,
кому ваше творчество не интересно».

Вот и наступил декабрь, последний месяц в этом сложном 2021 году.
Он пролетит быстро. Усталость и тревога сменятся на восторги от
подарков, впереди замаячит луч света… Но в этот раз очень хочется,
чтобы год закончился еще быстрее. Очень хочется попасть в сказку.
Закрыть глаза и понять, что все стало хорошо, когда я их открою
снова.
— Мне, в самом первом письме зимы, хочется обнять каждого из вас и
попросить остановиться. Оглядеться…
… показать весь текст …

В отличие от литературы, история сразу пишется набело и только после из неё делают черновик.

Автор начал публиковать свои мысли и его услышали и поддержали многочисленные подписчики. Но это не значит, что должен быть спрос на всё, что ни выдаст «этот гениальный мозг».

Да, кредит доверия часто оказывают, поддерживают до поры, но что же получается в результате? «Гений» пачками выдаёт «песни — что вижу то и пою», не уважая других, а значит, не уважая себя. А поклонники? А поклонники по привычке возносят в «шедевры» совершенно пустое, банальное, плоское, затёртое, глупое, топорное!

Люди говорят
Слишком тихо о важном.
Слишком громко о ненужном.
Слишком много о других.
Слишком мало друг с другом.
Слишком часто не подумав.

Подтаявшим первым несмелым снежком
Осень, как будто залившись слезами,
Исчезнет в тумане густом городском.
Замрут в ожиданьи дома со дворами

И вступит Декабрь на законный свой трон,
Из снега и льда разбросает оковы.
А город спокоен, умиротворён.
Он спит под накинутой шалью пуховой.

Наверное мы могли бы быть с бывшими такими же счастливыми, как с нынешними. Иногда каждый нет-нет да и задумывается над этим. Наша вина ведь тоже есть в том, что не сложилось…