Слова в тексте наполняются смыслом.
Каждое Слово приобретает неповторимую форму, красоту, орнамент, цвет, движение … Неожиданно Слова рассеиваются, и текст покрывается пеленой неизвестности…

Это, — как в фотографии — лови момент!

Бесшабашный горячий ветер несколько дней хлестал по щекам, принося с собой песок с пустыни и вдруг затих, позабыв его на небе. И зависший серо-жёлтый песок начинает вести себя подобно облакам. Облака, словно распухшие дождём, которые вот-вот должны им взорваться, но в них нет влаги. Они опускаются над землёй ниже и ниже и меня окружает неподвижный горячий воздух, настолько неподвижный, и кажется, что при вздохе он не наполняет лёгкие, только дразнит ноздри. От этого появляется ощущение замкнутости и чувство опустошенности. И эта всеобъемлющая замкнутость передается мне. …Но…
Но… опять но.
Сегодня хочу быть быть открытой. И не могу. Я замкнута и одета в непрозрачное для окружающих лицо. А может быть боюсь быть открытой… Хотя, возможно, завтра будет другое настроение, и я научусь быть другой.
Кто знает…
Остаётся надежда. Только музыка, именно сквозь её звуки я смогу продолжить писать письмо…

Вместо «претензий», ненужных слов — наслаждайтесь уходящим летом, встречами с любимыми, душевными разговорами и вкусными аперитивами…

Тишина утра нежно обнимает плечи. Обычное утро. И я никуда не спешу. Готовлю кофе… На столе чиабатта — сохранившая тепло рук пекаря, сыр, авокадо и томаты, в маленькой корзиночке душистая малина. Предвкушаю вкус кофе, что пахнет далёкой Бразилией. Выхожу в сад. Пью сладкие запахи сада. Пью тишину. Пью покой. Пью радость утра, что не передать никакими словами. Ещё одно утро в моей Жизни, которое меняет температуру моего сердца.

Этот снимок я нашла в архиве фотографий и мне стало не по себе. Ничего не изменилось с того времени. Почему после просмотра таких фото, мне становится очень стыдно? Стыдно от того, что все мои проблемы, кажутся мелкими и незначительными, по сравнению с проблемами этих людей… Противно от того, что я не в силах ничего изменить, и что это всего лишь слова и никаких действий.
Мы выбрасываем хлеб, а они умирают от голода и стервятники преследуют их. Больно от мысли о том, что душа покрывается панцирем и ничего её не трогает… Мы равнодушны не только к бедам чужих, мы равнодушны и к своим тоже, мы не знаем кто живет в соседнем с нами доме, или на одном этаже. Мы проходим мимо лежащего на асфальте человека, брезгливо поджимая губы, в стопроцентной уверенности, что он пьян. Мы молча смотрим на то, как старики унижаются за пустую бутылку или стоят с протянутой рукой. Мы слепы, хоть Господь наделил нас глазами, мы глухи, хоть имеем уши, мы имеем тело, но не имеем сердца…

Иногда люди считают жизнь дерьмом. Боль, обломки иллюзий, — такое бывает, когда кажется, что мир рушится и у тебя не хватает сил для достижения цели. Но дерьмо — это только этап. Дерьмо необходимо превращать в удобрения — так, как это делал Марк Уотни на Марсе. Свою энергию необходимо направлять в правильное русло: творчество и труд и путь наверх к достижимой цели!
Вселенная вознаграждает людей за творчество и труд и дарит им Вдохновение самое Главное — к Жизни.

Шутка. Навеяно встречей трёх подруг…

Интересные мысли приходят в голову моей подруги.
Вчера во время нашей встречи она сказала: «Вы знаете, дети они разные есть — желанные, сюрпризные и чужие». Мысль показалась мне оригинальной, и я решила изложить свои соображения по этому поводу.

Много удовольствия окружающие получают от последних, т. е. от — чужих детей. Их не надо вынашивать и рожать, растут как на дрожжах, на их проблемы вы имеете полное право лишь сочувственно покивать головой. Чужие дет…
… показать весь текст …

Моя слабость — чёрно-белые фотографии… Фотографии о прошлом с глубоким смыслом и внешней простотой.

Такой сюжет я увидела на этой фотографии.

Габриэлла была неповторима. Красивая и грустная в своём одиночестве… Она сидела и ждала Его, окаменев, словно в ней что-то уснуло. Ждала с надеждой и грустью. Он придёт — мудрый великан с карими глазами. Ненадолго… На один день… И она снова поверит, что навсегда. Поверит… Его улыбка, прикосновение сильных и надёжных рук, горячее дыхание, ненадолго… Он уедет.
Габриэлла ничего не могла изменить.
А может, не хотела?
Не могла…
А после она вернётся в большой и усталый дом.

Я вспоминаю этот летний день, когда ты вернулась в наш дом. Ты вошла, и казалось, весь дом вдруг залило светом, словно подняли крышу. Ты была точно воплощение лета…
Заглянул в твои глаза, и понял, часть моей души так и осталась навсегда в твоих загадочных коридорах.
Я подошёл к тебе… И коснулся пальцами твоих губ.
- Я ждал тебя…
Ты неправильно истолковала мой жест.
— Я не хочу, чтобы ты молчала.
— Я целую тебя пальцами в губы, а ты понимаешь это как жест, побуждающий молчать.
— Нам не о чем мо…
… показать весь текст …

Лето в августе это пора зрелости и неспешного времени. Утром оранжевое с восходом светила, вечером — синее, с белой луной… Много эмоций скрыто у Августа! Его музыка тонет в сердце, ветер заплетает волосы в косы, дождь свежесть дарит и наслаждение. Сколько прелести в каждом вечере уходящего лета, сколько волшебного и удивительного в это яркое время года! А вечером сидишь на подоконнике, подпевая дождю и пытаешься поймать ладонями лунный свет. И пусть Август из года в год торжественно празднует свой бал, добавляя новые акценты красоты и вкуса к Жизни.