Наташа Воронцова

Ты усни. Я спою колыбельную долгих ночей, карандашных рисунков, одной недочитанной книги. Очень Важная Мелочь живёт под листом земляники. В этом мире давно ничего нет важней мелочей. По какой-то причине (не хочется думать, какой) я вообще не считаю себя ни творцом, ни поэтом. Я пою о любви. Разобраться бы с третьим куплетом, где поётся про северных лис, и уйти на покой. До утра, ну зачем «насовсем». Мне нельзя насовсем. Как же поезд последнего шанса и джинн из Ташкента? Говорящий сквозняк расска…
… показать весь текст …

Захотелось мне сексуального,
Небанального, так сказать…
Приглядела бельё скандальное,
Чтобы милого соблазнять.
Сверхтаинственно, всюду дырочки,
В неожиданнейших местах,
И чулки с пояском… На бирочки
Взор как кинула, девки, страх!
На фига мне сдалась эротика —
Что мне нового предъявить?
Десять лет мы женаты с котиком,
Можно голенькой погрешить!

Если кто-то вас не любит,
Зубы точит и кричит,
Улыбайтесь шире, люди,
Злюка сразу замолчит,
И в конвульсиях забьётся
Жертва вашего добра,
Тот сильнее, кто смеётся.
Улыбнёмся злу, пора!
Пусть подавится от злости,
Ишь, хамит ещё, подлец!
А расстраиваться бросьте,
Кто нас злит, тому конец.

Как привлекателен для дев
Мужчина властый, не невротик,
Силён и грозен, гордый лев!
За ушком чешешь — милый котик.

Встреча с ним выдалась роковой —
Как я влюбилась! Шутка ли —
Персиком нежным легла в его
Руки родные, чуткие.

Бархатной кожицей на ладонь,
Сочной фруктовой ношею.
Пусть позабудет, что было до
Этой любви непрошеной!

Клены, идиллию сторожа,
Тихо шептались кронами.
Он меня нехотя подержал…
И отложил нетронутой.
… показать весь текст …

Можно сколько угодно верить в чудо, собственную исключительность, но сидя на месте и не прилагая усилий, ничего не добиться. Ни модные ныне аффирмации, ни новоявленные гуру не помогут стать успешным и счастливым, только намеченная цель и труд на пределе возможностей приближают к исполнению загаданного.

Злой мужик- мужик недолюбленный, надо его поймать и долюбить.

И даже то, что было утешеньем
В минуты боли, завтра надоест,
Надеясь на удачу и свершенья,
На поиск притягательнейших мест
Срываешься и мечешься по кругу,
И счёт предоставляешь небесам…
А после, пережив и зной, и вьюгу,
Смиряешься, во всём виновен сам.

Странное понятие — судьба, с одной стороны не хочется верить в предначертанность пути, с другой — утешаешься, что твоё потерянным не будет. Может наши страдания от того, что мы поворачиваем не туда, не видя дороги, блуждаем в сумраке собственных заблуждений? Или же таким образом мы приобретаем нужный нам опыт, становимся тем, кем должны быть? И действительно ли, у каждого свой срок? И чем он определяется — выполненной миссией, собственной неосторожностью, неумелым распоряжением изначальных запасов здоровья? Но есть ещё внезапные смерти, с рождения больные люди. Вопросы, на которые ищешь ответы всю свою жизнь… И всё же надеешься, что у тебя есть выбор.

радость моя, не сутулься, и выше нос
знаешь, ответь мне на очень простой вопрос:
сколько ещё в твоём сердце живёт любви?
если найдёшь хоть немного — прошу, дари

небу дари и свободе, своим мечтам
чайкам, что режут пространство напополам
солнцу, что греет охапку твоих волос
морю, что ветром доводит тебя до слёз

жизнь коротка, улыбайся, живи взахлёб
дёру давай от унылых людей-амёб
столько ещё в твоём сердце живёт тепла
ты бы согреть им
… показать весь текст …