Юлианна Грин 2

Если в дом твой стучится осенняя грусть —
Не гони её, в сердце впусти.
За окном мелкий дождик расплачется пусть —
Ты ему эту слабость прости…
Мягкий плед, словно нежности тёплая шаль
Пусть обнимет за плечи тебя.
И пусть будет былого немножечко жаль…
И сжимается сердце, любя…
В тёплой кружке от чая плывёт аромат,
И душа согревается вновь.
То, что ветер унёс — не воротишь назад,
Но в душе остаётся любовь…
Разреши себе плакать под песни дождя,
Не стыдись этих бархатных слёз…
… показать весь текст …

Писательство — очень сложная профессия или хобби (тут уж называйте, кому как нравится). Сложная — в чём? Порой, чтобы что-то описать, необходимо «перерыть» определённое количество информации. Чтобы дать точное определение тому, что конкретно я хочу донести читателю. Почему-то в 80% из 100% понимают и трактуют неверно. Но также я хотела бы сказать: это отличная возможность поместить в книгу то, что по тем или иным причинам не можешь воплотить в реальности. Или поместить в сюжет книги ту идею, которую считаешь необходимой для сегодняшнего времени. Конечно, есть риск того, что описываемый тобой проект могут взять и воплотить те, у кого больше материальных средств. Они возьмут без спроса и сделают то, что запатентовано в книге и преподано как идея автора. Получается пиратство и кража идей. Поэтому сегодняшнее фэнтези наполнено любовной романтикой и отсутствием каких-либо значимых событий. Не закидывайте тапками. Чисто мнение автора.

Когда привычная жизнь рушится, причём самым ужасным образом, знай, что Высшие Силы, всегда могут дать тебе второй шанс. И только ты можешь решить, как воспользоваться им - взять всё в свои руки или плыть по течению.

На столе горела свеча. Её свет плавно стелился по столу, на котором лежали жёлтые листья клёна — последний прощальный подарок осени. Во многих местах листья уже давно осыпались и лежали теперь под ногами у прохожих. Раскрытая книга отражала причудливо дрожащие тени от мерцанья свечи. Рыжий кот взобрался на лавку, что стояла недалеко от печки, и, свернувшись клубком, замурлыкал какую-то песню, забавно жмуря глаза и помахивая хвостиком. В печи весело потрескивали поленья. По всей комнате разливалось тепло. От него становилось на душе теплее и уютнее. Рядом с камином на гвоздочке висела ветка с последними яблоками, что по осени срывают с деревьев и прячут в подполы, чтобы зимой насладиться дарами яблоньки наливной. По комнате поплыл аромат яблок. Испечь бы сейчас шарлотку или пирожки с яблоком сделать ка лучше? Да с чаем из плодов шиповника, да с ложкой земляничного варенья. М-м-м… Хороший вечер сегодня выдался.

Самая слабая женщина — та, которая любит.
Самая сильная — та, которая любила.

Когда ноябрь настанет, я выйду в терраску и сяду в качалку свою. Возьму я печенье с какао и буду смотреть на зиму. На то, как первый снег поляжет. На то, как пахнет стылая земля. На то, как белка прячет в дупло горсть последнего лесного добра. Как филин ухает на дереве высОко. Как мимо пробежала рыжая лиса. Туда, где среди ветвей в дупле сова. А вечером, сидя у камина, отогревая чуть замёрзшие ноги. Я буду вспоминать это диво под треск поленьев в печи, уплывая в те миры, под колыбельную Морфея.

Тягучая утренняя магия моей осени… Хочется подольше понежиться в постели, укутываясь с головой в тёплые пуховые одеяла.
Обнять себя за коленки, подумать о чём-то своем, побыть немного в своём собственном мире.
Затем опустить ноги в мягкие пушистые тапочки и лениво пошлёпать на кухню, чтобы первым делом включить чайник и поставить в духовку слоёные булочки…
Тёплый душ, уютный халат или пижама, любимые баночки с кремами в плюшевой косметичке… Так и манит на кухню запах хрустящего теста, пар от чайника с листьями смородины и мяты плывёт в воздухе тёплым ароматным облаком…
Это моя магия… Особая магия по-осеннему уютного утра…

Стояла осень, тот период между октябрём и ноябрём, когда уходящее лето ещё может на прощанье подарить пару тёплых дней, но обманывать себя становится всё труднее, да и нет уже бодрящей утренней свежести, лишь висит в воздухе промозглая осенняя сырость, да пахнет прелой листвой.

— Никто из нас не виноват в том, что в мире есть люди, которые убивают, — твёрдо сказала я сыну. — Ни один нормальный честный человек не ждёт от других людей лжи, не видит в каждом коварного предателя, не ищет подвоха в дружбе. Это она пришла к тебе со злом. Это она обманула. Больно, страшно, да… Но лучше пусть болит каждый раз, когда твоё доверие обманывают, чем не верить в этой жизни никому. Тогда и жить незачем.

Говорят, что жизнь вообще имеет свойство пролетать, как одно мгновение. Наше существование соткано из разных моментов — счастливых и не очень, но счастливых всё равно больше, если рядом твой человек. Жизни двух людей где-то наверху соединяют в одно целое, за которое мы порой забываем благодарить.