Соберу я тихонько осколки в ладонь,
Соберу словно пазл, сохраню все детали:
И безмерную радость, и нещадную боль.
Мое сердце стеклянное, лучше б из стали!
Обжигающий холод, чем горячая кровь…
Безразличие, гордость, чем доверие-глупость…
Никому не нужна в наше время любовь,
Лишь доступность… доступность…доступность…

Я удалила переписку, все твои сообщения и фотографии, стараясь забыть тебя. Но когда мы случайно встретились, ты снова напомнил о себе. Каждый взгляд, каждое слово, казалось, возвращали меня в тот мир, откуда я пыталась сбежать. Воспоминания всплывали, и я ощущала, как сердце начинает биться быстрее.
Ты улыбнулся, и в этой улыбке я увидела, твою нежность от которой я ощутила прилив тепла.
Я старалась оставаться спокойной, но внутри все бурлило.
Словно магнит, ты притягивал меня, и я понимала, что забыть тебя будет ещё сложнее, чем я думала. Я старалась держаться на расстоянии, но каждое мгновение с тобой снова становилось сладким и горьким одновременно.

О мой долгожданный октябрь, такой же ты, как и ноябрь, похожий почти на декабрь, а где-то совсем и январь… Ни капли нигде изменений и нет уж почти сожалений, а, может, нам просто поверить, что месяц не виноват…

Настройки осени просты, — куда уж проще?
Признать падение листвы, пройти сквозь площадь, сквозь затяжные ноябри — к снегопадению. У осени неспешный ритм: раз-два-движение.

Почти забыться на ходу, почти с разбега нырнуть в разменянном году в пространство снега.

Настройки ноября нежны, и эта нежность как предсказание белизны, как неизбежность.

Принять несовершенство дня и слушать осень как продолжение себя в немом вопросе…

Вам дождь или снег? Мне счастливое завтра, лазурное море и тёплое утро. Ещё не сезон. Подождите до марта. Тогда принесите глинтвейн. Пол бокала. Вакцину от грусти. И новые силы.
Был трудный этап. Осень листья срывала. В окне и на сердце весь день ноябрило.

Ноябрь — это месяц прощаний,… Новых планов и ожиданий… Ветер листья с деревьев срывает, По асфальту их кувыркает.

Вот и холод уже не страшен… Утром лужи покрылись льдом… Засыпает природа наша…, Чтоб проснуться лишь с теплым днем.

А пока на ветвях голодных… Птицы песни поют последние… И на небе туч серых своды…, Словно грусть в глазах уходящих.

Ноябрь — это время раздумий,… Когда душа тишины просит… И, быть может, кто-то найдет в ней… Свет надежды, что жизнь приносит…
Илона Горд…

Ноябрь Всё-таки Странный Месяц…
Жить в ноябре — это как жить в доме, из одних окон которого можно увидеть зиму, из других — всё ещё осень. Здесь можно чистить мандарины, вглядываясь в зимние сумерки или пить кофе с куском домашнего тыквенного пирога.
Дышать по-зимнему свежим воздухом и загребать ногами кленовые листья в парке. Собирать каштаны и жёлуди, а потом развесить гирлянды на окне.
Наблюдать листопад … Наблюдать снегопад…
Чудо на перекрёстке двух времён года, вот что такое Ноябрь.

На исходе ноября осень окончательно стирает все яркие краски, словно прибирает за собой, наводит порядок перед тем, как уйти, уступив место новой постоялице…
Научи меня, осень, удалять из памяти все грустные воспоминания, всё отжившее, а не тащить за собой в тяжёлом заплечном мешке!
Придёт зима со своими белыми снегами, похожими на чистый лист бумаги, и пригласит написать новую страницу жизни, начать всё заново…

Ноябрь — тот ещё перебежчик:
он то осенний месяц, то зимний.
_____________

так мало красок
у ноября…
так много мыслей…