Он уходил в чужое лето.
Командировка в феврале.
Но сожалеть об этом поздно,
теперь ведь осень на дворе.

Нам не вернуть себя в начало
на опустевший тот причал…
где ты призналась, что устала
а он растерянно молчал.

Он вспоминал другое лето,
твою улыбку в феврале.
Но сожалеть об этом поздно,
сегодня осень на дворе…

Не спалось сегодня ночью,
Завывал унылый ветер,
Превратил он сон мой в клочья
И утих лишь на рассвете.

Мысли досаждали глупо,
Сердце билось, словно в клетке,
И слеза скатилась скупо,
След в душе оставив едкий.

Я блуждала в смутных грёзах,
Ощущая груз незримый,
Как в густых колючих лозах,
Как в лесу непроходимом.
… показать весь текст …

— Следующая станция — Любовь. Здесь есть кто-нибудь доброволец?

_________________
из рекламы х/ф «Вертинский» — «Следующая станция — Война»

Вы помните, какая была здесь самая первая жемчужина?
Её категории — любовь. секс.
А сейчас о чём пишем?
Обо всём, но только не о любви. и тем более не о сексе.
Стесняемся? или перестали любить?

_______
а я ещё иногда пишу.
кто-то же должен затрагивать эти темы
:)

Мне кажется, что межсезонье не любит никто
Может быть собраться и улететь туда где тепло?

Идёт дождь со снегом. Конец сентября. Почти.
И я слышу как он говорит мне тихо-тихо: «Прости»

Почему не существуют такие прекрасные профессии. Нюхатель ромашек. Пробователь яблочного джема. Созерцатель луны. Гладильщица котиков. Мечтатель о завтрашнем дне. Проводник поезда июнь — август… Насыпатель золотых монет…
А куда насыпатель? Вот видите, как устроен человек. Он сразу думает о своём кошельке. Кстати, неплохая профессия — обладатель толстого кошелька… а лучше чемодана… И сразу в этом тексте появляется смысл… Прекрасный смысл…

Красивая женщина — это рапсодия
И сердца мужского извечная боль,
Из глаз её светится счастья мелодия,
Ей богом назначена первая роль.

Она королевой пройдется по улице,
Где поступь, улыбка, манеры — под стать,
Мужчины прохожие ею любуются,
В восторженных взглядах досады печать.

И с виду она беззаботно- беспечная,
Игривая, легкая, ей ли грустить,
Улыбка её — неразгаданность вечная,
Которую вряд ли ей смогут простить.
… показать весь текст …

Ветром в поле шаталась берёзка,
Сжалась вся, сохраняя тепло.
Листья свежие, словно из воска,
Будто время всему истекло.

Снова ей придётся раздеться,
Сбросить как паранджу листву.
Сопротивляться и вертеться,
Дрожа на озорном ветру.

А ветер, что, ведь он играет,
Шальной, безудержный такой.
С деревьев всех листву снимает,
Берёзке холодно одной.
… показать весь текст …

Смеется над змеей верблюд, не понимая,
Что шея у него у самого кривая.