MagistikaУ Вас только отрывок, конечно.
Это поэма "Демон".
Из Википедии:
«Демон» — поэма русского писате...
Andrey GapoianИграй с людьми, дели на масти свет, Мечи свой банк в глухом угаре бала. Но в рукаве Судьбы туза же...
Magistika«Маскарад» — пьеса Михаила Юрьевича Лермонтова, написанная им в 1835 году.
МираланаВасилий, вы можете продолжить любое моё четверостишие, если у вас есть желание.
Magistika📚Маскарад
...
Сцена вторая
...
Выход пятый
Прежние, кроме Шприха.
Шприх уходит незамечен.
.....
MagistikaПоле Бородина
<1830–1831>
Это стихотворение Михаил Лермонтов написал за 6 лет до знаменитого «Бо...
MagistikaНазвание: Парус
Год написания: 1832
Вот так красиво выглядело бы:
https://www.inpearls.ru/comme...
Анжелика МиропольцеваВсяк имеет в жизни меру чаши - половинку,
Да не всяк находит золотую серединку.
Дохтур Gugutцэ князь БеshбармакоffНа свой счёт принимаю только деньги
Алексей ЛобачёвЕсть настолько уверенные в себе мужчины, что и рога носят грациозно.)
#980721 Удалить авторство © Михаил Юрьевич Лермонтов 245?
#329895 Повтор публикации #30436?
#248818 Повтор публикации #71773?
#70017 Повтор публикации #30436?
#2060 Повтор публикации #1312?
#625083 Повтор публикации #478543?
#532206 Повтор публикации #448206?
#478543 Исправить текст публикации?
#476247 Исправить текст публикации?
#334714 Исправить текст публикации?
все ⮕
Поликсена 11 июля получила Серебряный жемчуг
Владимир Шереметьев 10 июля получил Белый жемчуг
Agent1 Provocateur 09 июля получила Белый жемчуг
Иридарья 07 июля получила Белый жемчуг
Борис Аникин 3 06 июля получил статус автора
Tatyana Schastye 06 июля получил(а) Черный жемчуг
Andrey Gapoian 05 июля получил(а) Красный жемчуг
Александр Юдин 4 04 июля получил Белый жемчуг
Кэтти22 04 июля получила Белый жемчуг
Agni _ sk 01 июля получила Белый жемчуг
И Люди всех стран серогорбые мыши...
Стадо безмозглое, злое, убогое...
Занято вечно своими тревогами...
Всем сложно понять, много вам не сожрать.
И что после смерти ни чего не забрать...
В наше время на память просто плюют...
А память о нас - нашим душам приют.
(Альберт Холодов.)
Доделать нам что то мешает всегда...
И даже при этих убогих раскладах...
Умудряемся мы часто взращивать гадов...
Травим друг друга, и попросту режем...
Топим и душим, вОйны содЕржим.
За чем мы живем на этой планете...
За чем скрупулезно рождаются дети...
За чем убивается столько народа...
Для забытых Богов - мы подобие зброда.
Принцип один, или ты или он.
Бывает и хуже, но принцип один...
Из жизни уже не выйти живым.
Как бы при жизни своей не стараться...
В мире живых ни кому не остаться...
Надежда на лучшее в каждом жива...
Но смерть ко всем приходит всегда.
Кому то дается смерть как утешение...
Кому то как месть за свои прегрешения...
И вот ты уже испускаешь свой дух...
Что ждет тебя в этом призрачном нечто...
Возможно томиться ты будешь там вечно...
За те прегрешения что натворил...
За все что сказал и не говорил...
За все что хотел сделать, но не решился...
За то что ты в друге своем усомнился...
За то что кому то ты не помог...
За то что мог сделать, но все же не смог.
Но сколько сожрано жизней на свете...
И только тобой: шашлык на пикник...
Курочка гриль - под крутой боевик.
И как бы ни странно звучало все это...
С последним вздохом увидишь рассветы...
Увидишь весь смысл в том что не понимал...
Увидишь ту нишу что ты занимал.
И так бы хотелось исправить все сразу...
Но весь ты в грехах словно болен проказой...
Когда ни чему уже не улыбаешься...
И новому в жизни ты не удивляешься...
Ищешь смысл... но его просто нет...
И сложно запомнить что ел на обед...
И кажется вдруг, что жизнь предала...
И вроде бы ты родился вчера...
И ловишь на мысли себя как то сразу...
Жизнь как эпидемия,словно зараза...
Но... как же трудно уже отказаться...
И хочется в мире еще задержаться...
И мысли невольно всплывают уже...
Рай или АД уготован тебе.
И Пушкин тихо увядает.
И славою своею он сверкает
Уже не так, в нём всё уже «не то»!
Глаза по строкам пробегают
И не находят ничего.
Что тронуло бы душу и сознанье.
Вернее, трогает уныние в познанье
Того, что Александр написал.
Он не догадывался, просто он не знал.
Что время так безжалостно кроит.
И разговор, манеру речи.
В литературной бранной сече
Он устарел, и Бог не сохранит.
Его великолепия зенит.
А.Холодов.