Не надо накапливать обиды — они не стоят ни гроша,
а обходятся очень дорого.

Надейся и верь в свое счастье — оно редкое лекарство,
но только ты сам и можешь себе его выписать.

«Жаль тех, в себе кто совершенство ощутил, — им больше не к чему в познании, способностях стремиться»

из книги (учебника) «Слагаемые успеха»

Бывают моменты, когда люди как бы находятся в океанском полюсе недоступности
___________________ - так называемой «точке Немо».
Это — самая пустынная зона в Мировом океане.
И вот в такой зоне они остро ощущают своё одиночество и…
____________________ неразрывную связь с Космосом.
Ибо Космос ближе к ним, чем люди…

Не так страшна правда, как люди, которые убеждены в своей лжи.

Настоящий писатель — создатель. Он создает своих героев. их характеры, вкусы, их жизнь. Этим людям (героям) веришь, ты переживаешь за них, как за друзей, плачешь и смеешься вместе с ними, совершаешь победы и не всегда веришь поражениям.
От книг таких писателей оторваться очень сложно. И очень огорчаешься, читая последнюю страницу. как неужели все.
А потом еще несколько дней ходишь и вспоминаешь.
Хорошие книги и хорошие писатели — это радость для души.

В дороге жизни встречи не случайны. Попутчиков нам посылает провидение. С одними, мы пути к вершине открываем тайну, с другими — неминуемо крушение. Здесь постигаем истину: кем быть, а не казаться, с кем вровень жить, и до кого не опускаться.

Своей добротой, своей лаской и приветливостью, своим милосердием вы можете и должны светить в этом мире. Всякий и малый свет угоден Богу…

Тополиный пух. Жара. Июнь. Москва.
Релиз психологический не множь…
Настроение. Посыл. Эмоции. Слова.
Чувства выплесни — в них не живет ложь.

Слушай Сердце — оно, что океан, всегда
глубин и тайн его тотальных не измерить
Порой садятся люди в скоростные поезда
От себя бегут, в поисках — кому поверить.

Что так тебя знобит: — это ли не жара?
Повод возродится — счастье обрести
Твой город ждет героя — а у тебя хандра
Когда все стороны открыты — твои пути.
… показать весь текст …

Очень трудно проснуться, если снится дорога,
Уходящая в детство, там где лишь горизонт,
Где коленки все в кровь, и одна лишь тревога,
От дождя вдруг промок старый рваненький зонт.