Забывшим вам, — счастливого пути,
Смиряется в сомненьях понемногу.
Душа моя, и что не говори, —
Коль счастливы, шепчу вам: «Слава Богу»…

Не чувствуя усталость от обид,
Все сердцем без остатка принимая, —
Последний лист березовый шуршит,
Осенним утром тихо опадая;

И я, как он, озябший от потерь,
(Но все же, не забывший адресата),
Все жду кого-то, не захлопнув дверь,
Из дальних мест, откуда нет возврата.
… показать весь текст …

Осенним утром, в сумраке туманном
Цветы с последним вздохом замирают,
Оставшись навсегда в поклоне странном.
Листва, шурша чуть слышно, облетает.

Напоминая сказочный узор,
Что вырезан на хрупком хрустале,
В замёрзших каплях стелется ковёр
Седых травинок на сырой земле.

И, глядя на природы увядание,
Зимы приход приняв, как неизбежность,
В душе опять рождается желание
На память сохранить тепло и нежность.
… показать весь текст …

Полночная игра

Осенний Джаз

Касаясь клавиш forte, дождь по крышам
осенне-джазовым мотивом заглушит
потоки мыслей… их не будет слышно…
все скроет, исполняя от души,
маэстро.
Оглушительным стаккато
безумствует стихия до утра.
Бессонница ни в чем не виновата…
Пусть дальше продолжается игра…
… показать весь текст …

Осенняя печаль

Осенний Джаз

Я не устану быть его сном,
каждую ночь приходить к нему
и укрывая своим крылом,
нежность дарить лишь ему одному.
Он, как всегда, миновав запрет,
пересекая пространства даль,
искренне дарит тепло и свет,
утром растаяв, как дым. Печаль
лишь ухмыльнется молчаньем дней,
даже не думая скрыть свой смех.
… показать весь текст …

я люблю запах старых газет и бумагу на ощупь. новые книги приносить и листать вечерком притаившись. запах кофе почему-то именно ночью… и идей новых порыв еле слышный.
он, как нежный ветерок, ласково щеки потреплет. запах моря соленый откуда-то издалека… и надежда все еще в сердце теплится. что все будет, как надо, теперь уж наверняка!

Вика Евлампиева

«— А знаешь, что писал Гёте о духАх?
— Нет, откуда?
Он прочел что-то по-немецки.
— Поняла хоть словечко?
— Нет!
— Так и быть, прочту по-русски, пока мы в России, тем более перевод уж больно хорош:
За флакон благоуханий,
Что как твой мизинец мал,
Целый мир существований
Безымянной жертвой пал."© 

А какой он — аромат любви?
Нежный, пряный и немного терпкий…
В нём — тепло любимых сильных рук
и покой дыханья на рассвете,
Запах свежескошенной травы
и воспоминаний давних слепки,
В тишине звенящей тихий звук
и портрет в заветном амулете…
А какой он — аромат беды?
Горький, едкий и всегда солёный…
В горле резким кашлем запершит…
Глаз слезой непрошеной затянет…
Обожжёт лицо, как чёрный дым…
Прозвучит набатом отдалённым…
… показать весь текст …

Счастье не имеет рецепта.
Каждый готовит его с ароматом собственных размышлений.

Ты помнишь тот кофейный аромат?
Люблю тебя, когда ты пахнешь кофе!
И твой горячий с поволокой взгляд,
И твой орлиный необычный профиль…

И трепетный прощальный поцелуй,
И боль, что растворилась под лопаткой,
И нежное на память: «Не балуй!»
И «Я уже хочу тебя!» — украдкой…

Ты вспоминаешь утро наших встреч,
И тишину за окнами рассвета,
И теплоту прижатых голых плеч,
И крепкий кофе в чашке напоследок?..

Запах… — машина времени, которая может вернуть Вас в прошлое в любой момент.
В то самое такси, в то самое кафе… в ту самую ночь.