…однажды опора выскользнет из-под ног
и запах жасмина накроет тебя волнами…
Душно, родная. Ночь подкатилась под бок.
Это время, знаю, нарочно придумал Бог,
чтоб собирать открытки, стихи и камни.
Когда город изгибами улиц врастает в туман,
мне кажется, что шумит в голове не виски,
а дышит прибоем мой внутренний океан.
Неоновый свет разбивается в соль и брызги,
и вот уже нет ни комнаты, ни земли.
В туманных фиордах тоскливо поют сирены.
И у причалов усталые корабли
ложатся горячим брюхом в морскую пену.
