* * *
Мимо — лето, мимо — осень…
Назову судьбой
мимолетную любовь.

* * *
Ласточка свила гнездо на скале,
неприступно гладкой.
Ты — ласточка. Я — скала.

Пусть хранит тебя моя нежность… каждый день, с наступлением утра,
по небритой щеке осторожно гладит солнца лучом… и как-будто,
это губы мои, прикасаясь, тихо снов твоих снимут тревожность…
просыпайся мой милый, хороший! и позволь моей нежности вольность
разбудить тебя, спутав дыханье… улыбнешься ты, выйдя из дома,
в красках дня разглядишь мою нежность… она в воздухе так невесомо
окружает тебя своей тайной… она в каждой дождинке, что с неба
упадет на лицо твое, милый… и скатившись так резво по шее,
вдруг за воротом спрячась игриво, от тепла твоего растворится…
пусть хранит тебя моя нежность… и с тобой ничего не случится.

Проснулась от звонка… сквозь сон, целуя,
Твой голос медленно вливается в меня…
И в нежных красках растворилось утро…
Ты мне желаешь солнечного дня…

Боюсь вздохнуть…- мгновение растает,
С тобой далекой нежностью близки…
В душе цветы… и бабочки летают…
Есть новый день и у меня есть ТЫ !

И каждое мгновение прекрасно,
Ведь я живу… ведь я дышу тобой.
Я понимаю, что такое с_ч_а_с_т_ь_е…
Ты, мой далекий, но такой родной!

Поэт в России больше, чем поэт!
Зимою для жены обогреватель,
Друзьям побитым вечный сострадатель,
Соседа Лёни мудрый врачеватель —
Вдвоём на кухне пили столько лет.

Поэт в России больше, чем поэт.
Он на лету слагает свои вирши,
Поспорит в рифму с дурою кассиршей,
Пошлёт подальше вредную банкиршу,
Презреньем полон к звону он монет.

Поэт в России больше, чем поэт:
Строитель, столяр, плотник, даже в морге
… показать весь текст …

Зачем пишу письмо? Сама, увы, не знаю.
Забвенья долгих лет рассыпался мираж.
И неизбежность вновь, смиряясь, принимаю.
Усталой злой судьбы ещё один вираж.
Белеет чистый лист, и высохнут чернила,
Свеча горит в ночи, дрожит в руке перо.
А память образ Ваш так ясно сохранила,
Звучат слова так ярко и острО.

Зачем переживать то, что давно забыто?
Что доказать хочу? Поймёте ли меня?
Вихрь Ваших чувств ко мне — страдания избыток,
Вы убегали прочь, любовь свою кляня.
В том нет моей вины. Бедой — чужая ревность.
… показать весь текст …

Сегодня небо подобно молочному киселю:
Густое, вязкое и невероятно сладкое.
Слушают Моцарта и лакомятся небом в раю
Ангелы. Они на лакомство очень уж падкие.
Пожалуй, это единственная их страсть,
За эту слабость их даже люди не осудят.

А я ловлю губами снежинки и наедаюсь ими всласть.
Люди проходят мимо, смеются и, наверное, любят
Меня за то, что я осуществляю их мечту.
Каждый мечтает наесться снежинок досыта,
Каждый мечтает ловить их, открыв рот, на лету…

Ангелы едят небо и слушают Моцарта.

«Как же приятно быть феей домашнего уюта!
Тонкими прозрачными пальчиками творить вокруг красоту, укутывать мягкой кружевной нежностью, сверкающей пыльцой любви украшать все-все к чему прикасаешься… Это счастье. Только отдавая женщина наполняется.
Даря свою любовь и заботу, нежность, которой преисполнена!
В чугунной маленькой кастрюльке томится ароматное жаркое, я добавляю в него щепотку любви и растираю ладонями веточку розмарина, от них до сих пор исходит его тонкий аромат… Мои руки обнимают…
… показать весь текст …

Зимней сказки открывается страница,
в сиянии чудесного Стрельца,
из звёзд таинственных венца,
где колдовство его кому-то снится…

Там припорошен Свет вуалью белоснежной,
Узорами из хрусталя небес,
и Ветер, в танце, обнимает лес
Мелодией Зимы, изящной и волшебной.

И мы несём свои ладони в Чудо,
где новогодним светом
сияет в окна наших душ…
… показать весь текст …