Не количеством слов измеряется близость, хоть они безусловно
тоже важны…
Свой — это не тот, кто много говорит с тобой, а тот, кто реально думает о тебе. Кого ты волнуешь по-настоящему. Кому небезразлично твоё настроение. И это всегда чувствуется…

Спешил, локтями всех толкая,
Бежал всё время, не жалея сил.
Но добежав до жизненного края,
Как все — в могилу угодил.

Всегда пусть горит факелом в душе, огонь доброго прошлого —
а пепел выгоревших утрат и невзгод пускай по ветру.

Осознав свои ошибки, не забывай о контрольном выстреле: они иногда возвращаются…

Душа согрета: там, похоже, лето!
Идёт Доброта: отворяй ворота!

В слезах дождей устал я жить и ждать,
корабль надежд скользит во тьму.
Пока снега вновь не закрыли нам Неву,
на дальний остров хочется сбежать,

Там в горизонт уходят небо и вода
и скучный берег кажется родным.
На кромке волн вскипает седина,
напоминая мне
про снежность Невских льдин…

Оставляем мы души на счастье в залог,
ищем выход в минуты сомненья.
И звучит в промежутках меж строк
тишина от земного горенья.
Светлый образ, снежинка и ночь,
белый парус и вихри круженья.
Как в потоке реки,
всё проносится прочь…
Красотой заполняя мгновенья…)

Собою быть — всегда прекрасно,
Вот только многим не по нраву…
И злые оппоненты часто,
Теряют весь рассудок здравый.

Сердца бьются в унисон, когда до каждого из них можно достучаться.

Дороже всего приходится платить за свою доброту.