…мои мысли… его фантазии… мои чувства… его потребности… мои слезы… его уйду… моё прости… его молчание… моё люблю… его не знаю… time…его люблю… его прости… моё не надо… моё забыла…

Я не флиртую — я оттачиваю мастерство общения
Я не пью — я дегустирую
Я не ошибаюсь — я принимаю рискованные решения
Я не опаздываю — меня задерживают важные дела
Я не забываю — я не засоряю свою память излишней информацией
Я не лгу — я веду себя дипломатично
Я не боюсь — я поступаю предусмотрительно
Я не люблю сплетен — я просто выслушиваю мнения
Я не Венера — во мне нет ничего венерического.
Я не красива — я чертовски мила
Я не высокомерная — я брезглива
Я не язвительна — просто, говорю, что думаю
Я Вам не хамлю — я просто использую длинные слова.
Я не теряю людей — Люди теряют Меня

Приятно, когда парень после разрыва отношений умеет держать удар — и вместо низких слов в адрес бывшей девушки, с чистой улыбкой может сказать :"Мне очень приятно, что она когда-то была моей девушкой"

Просыпаешься утром и думаешь: буду хорошей!
Буду всем улыбаться, любовь и тепло излучать,
Буду корм выносить для бездомных собачек и кошек,
А в критических случаях — думать и мудро молчать.

Убеждаешь себя: мол, отныне не буду метаться,
Обижаться, кокетничать, злиться, ругаться, вопить,
Буду делать зарядку и день начинать с медитаций,
Минералкой лечиться и деньги на отпуск копить…

…Упадешь, обессилев, зароешься сладко в подушку,
Проведенному дню, как обычно, подводишь итог:
Двадцать восемь обид (две — смертельных) и ссора с подружкой,
Пять значительных вздохов и три демонстрации ног.
… показать весь текст …

Счастье — это не станция назначения, а способ путешествовать

ПРОШЛОЕ подобно разбитому стеклу: пытаясь собрать осколки воедино, можно порезаться…

Нервный не тот, кто стучит пальцами по столу, а тот, кого это раздражает

Убивали ЛЮБОВЬ, убивали в четыре руки
Били с разных сторон, состязались в сноровке и силе
Им шептала любовь: «Ах, какие же вы дураки…»,
А они ей в ответ за ударом удар наносили.

Убивали любовь. И однажды она умерла
Ей бы взять, обмануть, притвориться убитой- и только.
Но любовь, как любовь — притворяться она не могла.
Да и им поначалу не жаль её было несколько.

Убивали любовь. На поминках его желваки
Заходили на скулах, а взгляд её слезы затмили.
А потом, как ни странно, всё в те же четыре руки
Поливали цветы у убитой любви на могиле…

Родной — тот, с кем ты можешь говорить часами, даже когда говорить-то и не о чем. Родной — тот, с кем приятно даже просто помолчать. Родной — тот, чья боль тебе больнее собственной.