Пишу я о любви.
Как это нелегко —
Вместить в простых словах большое чувство.
Так, словно через рвы
Несу живой огонь,
Блуждая там впотьмах в плену иллюзий…
Не нравятся слова…
О, как они бедны!
Где нежность их и свет? Где благозвучье?
Где ноты волшебства?
Где яркость новизны?
Слова, как сухоцвет, в лесу дремучем…