О сколько лиц мы видим в жизни — десятки тысяч иль мильен — когда они проходят мимо совсем не думая о нем — а он глядит им вслед устало — глаза больные опустив — и только снег вдруг запоздалый — его шерстинки серебрит — мы все спешим без остановки — бежим не думая о том — о жизни что прошла неловко — среди загаженных дворов — и только ночью запоздалой — когда луна уж высоко — мы слышим вой его усталый — и тихо молимся о нем…

Поверь мне на слово друг мой — прикольней таксы нет собаки — когда она бежит домой — победу взявши в новой драке — и не смотри что нос в крови — и уши как-то разодраты — в ее малюсенькой груди сердечко бьется как набатом — а дома ляжет у печи — клубком свернется словно кошка — и только смотрит на тебя слегка с ухмылкою немножко — и ты посмотришь ей в глаза — и в тех глазах вмиг отразится — любовь и вера что всегда — в ее душе навек хранится…

Я сам не знаю почему — смеяться надо или плакать — когда уходим мы в страну — откуда нет уже возврата — и в той стране усталый Бог — о чем-то нас тихонько спросит — что жили мы совсем не так — и стыд и срам давно отбросив — а мы посмотрим на него — глаза потупив словно дети — что нам сказать в ответ ему — откуда мы на этом свете — но он не станет нас ругать — к чему упреки это глупо — ведь мы же копия его — пускай плохая даже штука — и мы увидим яркий свет и души наши встрепенутся — но это будет не конец — а лишь начало экзекуций…

В апреле земля преет — ветрено и теплом веет.

А мы летим летим вприпрыжку — и не доев и не допив — когда придем к воротам рая — всю жизнь свою уж позабыв — с утра до ночи ругань склоки — мы все не можем поделить — осколки роскоши дешевой — что тянет наши души вниз — вся жизнь долги кредиты похоть — ну что еще тут вам сказать — у этой повести унылой — всегда одна и та же стать — любовь на завтра оставляем — но почему-то иногда — когда звенит звоночек знаем — что завтра может — никогда…

Мокрый апрель — хорошая пашня.

Апрельские ручьи землю будят.

Таки в Украине выбрали из двух зол не сладкое, но смешное.

Купаясь в сумрачности дня,
Средь облаков заполненных дождём,
Плыву в толпе на лодке без руля
Сквозь бури лет и торжество имён.

Моя дорога — ленточка пути
С огнём потерь и горечью — прости.
Прости мне эту серость за окном,
На ней давно уж не растут цветы…

Иногда в самый неподходящий момент просыпается мой дикий зверь… Я не спешу его показывать тем, кто рядом, чтоб не укусил их ненароком. От этого он рвёт меня ещё сильнее на части. Его не задушить, с ним не договориться… научилась никуда не убегать, но смотреть в его страшные пустые глаза… Когда слышу его приближение, то пониманию всю свою беззащитность и слабость. Он приносит мне воспоминания, те, что причиняют сильную боль. Зверь издевается и выворачивает меня наизнанку. Но всё же предпочитаю смотреть в упор и всегда без обезболивающего… Не умею и не хочу замещать реальность иллюзией. Это ничего не даст. Поэтому принимаю всё, как есть… Это страшно. Мне страшно. Зато душа на утро становится старше… и темнее на тон.