По России снега, да снега,
И далёко ещё до весны.
А на сердце тупая тоска,
Все ответы за нас решены.
И куда мы идём, не пойму,
Впереди непроглядная мгла.
Кто — то выбрал ярмо и суму,
Бунтарям же — свинец из ствола.
Небогатые люди столиц
Опасаются взрывов в метро,
И грохочет война у границ,
Обнажая гнилое нутро.