Счастье у всех одинаковое; каждый человек несчастлив по-своему. Прав Толстой. Счастье — это притча, а несчастье — история.

Мы можем всё простить, но память так жестока.
Она как пьяный шут подшучивает зло.
Мы вдруг осознаём, насколько одиноки,
И как пусты, нет больше ничего…
И надо бы забыть, но всё необратимо,
Вся боль, обида, страх навеки там, в душе
Как хочется всё позабыть и мимо
Пройти, но как ни прискорбно, поздно ведь уже…
Уже омрачены воспоминанья
И дни, минуты не вернуть назад.
Как же жестоко пошутил Господь при мироздании,
Он даровал нам память без преград…

Ничто и никогда не является абсолютно верным.

Говорящий не знает, знающий — не говорит.

Культура — это не количество прочитанных книг, а количество понятых.

люди встают и уходят из жизни вон,
а я плачу, умоляю вернуться обратно.
ложь, обиды и, главное, боль — со всех сторон!
они окружают меня, они бьют неоднократно.
только кому от этого лучше, знаешь?
ни-ко-му, я тебя уверяю!
ты их за руки держишь, не отпускаешь,
а они на прочность тебя проверяют,
ножи в спину, под лопатки, чтоб мучился,
чтобы как можно больнее и резче,
и ты понимаешь: у них всё получится,
они добьются, тебе не станет легче.
таких, малыш, пинками гони, не задерживай,
толкай их в пропасть «прошлого, забытого».
… показать весь текст …

метро стучало колёсами,
улицы прятались в холода.
обычная девушка с длинными косами
не видела моря, увы, никогда.
не видела, бедная, как оно бьётся
о скалы и далёкие берега,
как оно живёт и как ему живётся,
как оно любит. как и когда.
она зарывалась в тёплые пледы,
смотрела фильмы, поэмы читала,
готовила завтраки, даже обеды,
но как там море (вот ужас!) не знала.
она звонила на номера странные,
ловила сеть в бесконечном просторе,
… показать весь текст …

Молчание — не всегда знак согласия… Иногда сомнения, иногда отрицания… иногда сожаления…, а порой. и смущения…