Len Bon

Я полевых цветов сорву…
Прижму я их к себе руками…
И аромат я их вдохну,
весенний и благоуханный…

Душе нельзя приказать и заставить ее быть послушной рациональности и разуму.

Весна и новые надежды.
Уходит снег и лёд.
И с песнею весенней,
ручей силы нам несёт.
И солнца лучик улыбнувшись,
присядет тебе на нос.
Поймешь ты, что многое
совсем ведь невсерьёз.
Важны улыбки и искренние взгляды.
Здоровье и счастья смех.
Плохое прочь прогнать.
Себя любить и всех.

Когда лежишь и умираешь, внезапно понимаешь,
что чувст боль тебе не нужна, коль скоро не будет тебя…

Весна идёт… Всё холодное, леденящее сердце, останется в прошлой зиме…

Одиночество души появляется когда мы взрослеем.

Всё больше понимаю, что виртуальность бывает более открытой чем реальность. Ведь в ней открываем мы себя в моменты нашей искренности. В реальности боялись бы мы это сделать.

Себя надо жалеть и взаимно того, кто рядом, но всё имеет своё начало и конец. Если ты встречаешь равнодушие с другой стороны, то рано или поздно никакие уловки не помогут. Как бы мужчина не пробовал давить на жалость, то у него ничего не выйдет. В первую очередь надо пожалеть самого себя. И самого себя полюбить и уважать. После и других. И не пишу про эгоизм и себялюбие. Пишу про элементарное чувство своего собственного достоинства и уважение к себе. Не будешь ты сам всё это иметь по отношению к себе, не будут и другие этого чувствовать также по отношению к тебе.

Мне снился страшный сон…

Бежала я, бежала

За мной бежал он

Вдруг меня не стало…

Мою плоть растащили все на куски

За мною ползли земные черви

Они плоть мою пожирали
… показать весь текст …

А знаешь? Любят счастливых… Тех, кто что-то может дать тебе…

Зимний вечер… Огонь полыхает. Тепло и уютно в доме моём, но тоска опять меня одолевает, что здесь не сейчас мы вместе и не вдвоём. И тихо снежинке расскажешь свой ты рассказ. Всю правду. Без прикрас. Без лжи. Излишней боли. Искренность одевая в одеянья декабря. Ты всю откроешь себя. Надежды ты свои опишешь. Ты еле дышишь… Но тянешь свой рассказ. И говоришь ты про мечту, что где-то там осталась. Что где-то потерялась…

Зима на улице.
Белые снежинки, падая щекочут нос. И ты идёшь и улыбаешься просто потому, что живёшь.
Просто потому, что сквозь мокрые ресницы, можешь увидить ослепительный свет фонарей…

Играю на рояле музыку дождя. Ноты, капля за каплей, на клавиши падают. Грусть, меланхолия окружают меня. В вальсе они начинают кружится. Все быстрее, быстрее в ритме вальса кружась, попадают в объятья пламени… И сгорают, аромат оставляя тоски. Чего-то недосказоного, неуловимого и несбыточного.

Когда нельзя получить другого человека, как игрушку, то проще бывает отказаться. Много кто хотел бы другого заставить, как марионетку плясать, подергивая за шнурки…

Пришёл ко мне сегодня в гости новый день. С улыбкой его встретив и чашечкой ароматного кофе, посадила его я на мягком диване, возле камина с огнём. Теперь сидим вдвоём и смотрим в полыхающее пламя, о жизни говорим…

Смотрю на мир сквозь призму своих чувств к тебе…

Очень задумчиво наблюдаю за собой со стороны. Как будто это я и в тоже время нет.

Интересно, что же у людей некоторых есть такого, чего не стоит потерятьь в имя безрассудной мечты? Если то, что у Вас есть Вам совсем не надо, то оно для Вас ничего не значит. Наоборот оно тяжёлым грузом давит на Вас, не давая развернуть крылья и улеть. То, что есть хочется сломать, разрушить и уничтожить. Иногда мы слигком дорожим тем, что есть обрекая себя на душевное рабство. А также заставляя себя это беречь и оставаться в извечне недвижимом пункте.

Никогда не возможно встретить «живой идеал» Мы сами не идеальны. Всё время меняемся. Другие тоже. Мы слишком многое ожидаем от другого человека, а он порой даже не знает что именно. Потом мы испытываем разочарование от того, что этот человек не оправдал наших ожиданий. Но обманываем однако мы сами себя. Так как разочаровываемся в своих собственных иллюзиях, нами же создаваемых постоянно.
Думаю, что чувство одиночества знакомо всем. Так как мы очень всё же чужие друг другу глубоко в душе.

Иногда, когда на меня нападает грусть и сшибает с ног, то я сижу и рассматриваю красивые картинки, и таким образом у меня незаметно начинает улучшаться настроение, а потом грусть беру за шиворот и выдворяю за дверь, в темную ночь дождливой осени. И сидит она там и плачет, завывает холодным ветром. Пробует ко мне сквозь окошко пробраться, но у неё не получается. И ждёт грусть долго-долго, когда сможет незаметно скользнуть в приоткрытую дверь, дожидаясь моего возращения из большого мира.