ПОСЛЕДНИЕ КОММЕНТАРИИ
Вопрос ВнебоДействительно, почему голова выбрала конечности для письма руки!? )
Вопрос ВнебоДа, точно, взгляд - это message без обертки )
ДемураА кто-то этого не понимает ))
Сергей Гулидов это ЯМуки и радости это лучшая книга прочитанная в моей жизни после золотого телёнка
MagistikaЦитата хороша, авторство сомнительно. Ну и капс, конечно, весь вид портит.
В тему:
Смотрите на з...
Amor FatiАх , ты степь широкая …)
Двенадцать струнЭта модель возможна там где бОльшая часть или иерархически более важная часть коллектива умеет так о...
Vanchчеловек эволюционировал не в ту степь ))
ЛУЧШИЕ КОММЕНТАРИИ ЗА СУТКИ
Юлия ГореловаВспомнит о работе, душа щемит от восторга, хоть бы посмотреть на таких одним глазком))
Двенадцать струнЯ так когда-то начала читать Ирвинг Стоун "Муки и радости"... Солидное издание... отличная бумага......
PLutоvkА"В любви не может быть учителей.
Мы навсегда её ученики".
Так писал Омар Хайям.
Но то же самое м...
ИСПРАВЛЕНИЯ И ПРЕТЕНЗИИ
#2127842 Повтор публикации #2005264?
#2248474 Повтор публикации #2005264?
#2248365 Повтор публикации #370313?
#2248416 Изменить авторство на © Константин Липскеров 2?
#1927087 Повтор публикации #1788965?
#1947082 Изменить авторство на © Михаил Юрьевич Лермонтов 246«Герой нашего времени» 2?
#1642944 Исправить текст публикации?
#1622063 Удалить авторство © Михаил Юрьевич Лермонтов 246?
#576475 Исправить текст публикации?
#1271596 Повтор публикации #576475?
все ⮕ТОП УЧАСТНИКОВ
весь топ ⮕ПОСЛЕДНИЕ СОБЫТИЯ
Сергей Шардаков 17 июля получил статус автора
Роман Цивинскас 16 июля получил Белый жемчуг
Поликсена 11 июля получила Серебряный жемчуг
Владимир Шереметьев 10 июля получил Белый жемчуг
Agent1 Provocateur 09 июля получила Белый жемчуг
Иридарья 07 июля получила Белый жемчуг
Борис Аникин 3 06 июля получил статус автора
Tatyana Schastye 06 июля получил(а) Черный жемчуг
Andrey Gapoian 05 июля получил(а) Красный жемчуг
Александр Юдин 4 04 июля получил Белый жемчуг
Они коварны и хитры
Они на ногти клеят ногти
Рисуют брови на бровях...
Увидев рваный переплет,
Душила Игоря, но тихо,
Чтоб соблюдалась тишина.
Помнят образ, увы, как ни горько!
Так Великий В.В. уходил:
"Чуть помедленней, кони!" - и только.
"Все пройдет!" надо больше читать.
"Сгину я!" не оставив и тени...
Важно - как и за что умирать.
Где, когда - не имеет значенья.
Впрочем, шутка дурная. Из ряда...
Сколь сарказма ты в ней уместил!
Сколько выплеснул желчи и яда!
О душе, стало быть, позабыл...
Чаю, будет ей стыдно и скверно
вспоминать в одиночестве "перлы"
порожденные страхом земным.
...Оскудеет толпа у могил...
Помнят образ, увы, как ни горько!
Так Великий В.В. уходил:
"Чуть помедленней, кони!" - и только.
Стиснуть зубы, да терпеть!
Сколь веревочка ни вейся -
Все равно совьешься в плеть!
Высоцкий
Не пора ли признать: ты не вечен!
Скорпион, Козерог иль Телец -
ты, увы, чересчур "человечен".
День за днем, разрушая тюрьму,
лишь за тем, чтоб построить другую,
уповаешь, что чаша минует,
что ее поднесут не тому..
Где твоя мера, которою мерил многих?
Тень одиночества – все, что обрел в итоге.
Мерой твоею к тебе возвратились строки...
Ну, же сыграй, ты сумеешь! К чертям сомненья!
Здесь не видать людей – здесь одни лишь тени!
Вот твоя мера! Вот плата тебе за слово:
Тени идут за дудочкой Крысолова!
Строили Русь, где саблей, а где и словом!
Третьему Риму по вере – стоять веками,
Ибо живою кровью скреплялись камни!
Вот, и слетела эпоха, машиной с трека.
Всем нам, отныне жить – за чертою века.
И не бояться ни собственной лжи, ни лени,
И превращаться при жизни в живые тени...
Вот она, мера души моей грешной, Боже!
Ветер сырой гудит без тепла и крова.
Арки играют музыку Крысолова.
Память прожитых лет не взвалить на плечи.
Тени друзей уходят не в воду – в Вечность.
И не понять мне, мертвой своей душою:
Мерой моей отмерено иль чужою?
Я вижу, как быстро высохли ваши слезы...
Молчит партер и галерка зевает сонно:
Что взять с фигляра с трубой и мечом картонным!
Ведь пьеса моя, увы, не нужна живущим.
Слова мои растворятся в чужом грядущем...
Снежок засыпает сцену, деревья, крыши...
Ни люди, ни Бог, ни небо – никто не слышит!
Кресты на погостах, надежды на возвращенье,
Прощение жизни за веру ее и камни...
Я вижу дорогу, ведущую вас веками...
Я вижу голодных и сытых единым хлебом...
И сотни храмов, смотрящих в пустое небо...
Дымы костров и в глазах – ожиданье Вести...
Плащи с крестами во имя Христа и чести!
Тихо-тихо ложится снежок на оконную раму
И на все остальное пространство ночи городской...
И неслышную флейту неслышный сменяет гобой.
И вступают аккорды неслышного смертным органа...
Вот и вся моя жизнь:
Тихо-тихо слова на бумаге слагаются в строки.
Проступают неясные тени в табачном дыму:
То ль химеры, ночи порождение, смотрят во тьму,
То ли ворон сидит на кресте у разбитой дороги...
Высокий и низкий, великий и малый...
Грозящий Олимпу, поющий псалмы,
Омега и Альфа, конец и начало...
Огонь и вода, небеса и земля...
Две бездны над бездной скрестившие шпаги,
Два вечных крыла из банальной бумаги...
Где Эго второе? Где первое Я?
Где Бахуса славят хмельные студенты,
Где песни и девки, стихи и вино,
И лиры трещат о главы оппонентов!
Сорбонна ли? Падуя? Дерпт? Геттинген?
В какой-то там жизни – и я в уголочке
(Поближе к пузатой с мальвазией бочке!)
сидел, вероятно... почти Диоген! ...
Ледокол мой печален, и штурман мой смотрит на юг,
И представьте себе, что звезда из созвездия Лебедь
Непосредственно в медную форточку смотрит мою.
Непосредственно в эту же форточку ветер влетает,
Называвшийся в разных местах то муссон, то пассат,
Он влетает и с явной усмешкою письма читает,
Не отправленные, потому что пропал адресат.
Когда вокруг не люди – тени,
И жизнь побитою собакой
Скулит тихонечко в углу,
Скажи себе: Назад ни шагу!
Возьми перо, возьми бумагу
И, как в последнюю атаку,
Иди решительно к столу!
Средь бед и войн, и сует мира
Твори себя, твори кумира,
Набей судьбе зловредной рожу
Пред тем, как выгнать за порог!...
Стань, словно "дядя честных правил,
Что уважать себя заставил",
"Когда итожил, то, что прожил",
"И лучше выдумать не смог"!
На миг увидишь в комнате пустой,
В уснувшем доме в городе Петра...
И на листе движением пера
Живую душу превратишь в мишень,
Поскольку ненавидишь слово "тень"...
Но, что с того? Где правда? Где итог?
Где истина слепая между строк?
Где тот глагол, рожденный от огня?
Не у меня, увы, не у меня...