Самый бедный дающий всегда богаче самого богатого скупого:
Мы богаты, пока у нас есть желание делиться.

Я вспоминаю наш осенний вечер,
Дождь, жемчугами, скатывался с крыш…
Играл Синатра… тихо пели свечи…
И дебоширил ветер у афиш…

Всё было не реально и размыто,
Казалось в сновидениях скольжу,
Вино, любовной искорки напиток,
Стирало все запреты и табу.

А после… Ах, что было после!!!
Я чувствовала крылья за спиной…
Жизнь состоит из радужных полосок,
Ты, самой яркой был в ней полосой.

Я дышу для тебя каждой клеточкой тела,
Как в мелодии грустной плачет скрипки струна,
Прошепчи мне все то, что я слышать хотела,
Чтоб душа засеяла, как в небе луна…

Начиная новую жизнь, не забывайте о том, что черновики из старой с ошибками и жизненным опытом могут пригодиться в любой момент.

Закружило меня, закружило
В снежном вальсе среди Зимы.
Я наряд золотистый сменила
На серебряный из парчи.

Но недолго пришлось красоваться,
Зазвенела капель к Весне.
И тогда довелось наряжаться
От зелёного кутюрье.

И лишь солнца лучи заиграли,
Рассыпаясь на блёстки из звёзд,
Сарафан с васильками достала,
Из ромашек сплела я венок.
… показать весь текст …

Мы мучаем себя, снимая маски,
Но то, что было, уже не вернёшь.
Годы стёрли страницы той сказки,
Под печальным названием: «Ложь».

Но ты знаешь, всё было красиво:
Мы гуляли под россыпи звёзд,
Было так, как в волшебной картине,
Шёл тогда ей — семнадцатый год.

Годы шли и менялась картина
И ты поздно тогда поймёшь:
Что любил и тебя я любила,
Но ту сказку уже — не вернёшь…

Ты нарисуй меня такой,
Какой увидел твой рассудок:
Красивой, стройной, молодой
С букетом синих незабудок.

А может ты меня увидел
Среди ромашек на лугу:
Как в лёгком тонком сарафане
К тебе навстречу я бегу.

Бегу я босыми ногами,
Раскинув руки широко,
С отблеском солнца волосами,
Задорно, весело, легко.
… показать весь текст …

Птица взлетела, её подхватил поток.
Птичья сказка, стала однажды былью.
Часто бывает, для взлёта — нужен толчок.
Ветер наполнил сильные, птичьи крылья.

Птица летела сквозь холод, сквозь мглу облаков.
Счастьем горело мятежное птичье сердце.
Внизу проносились нарывы людских городов,
В которых живые додумались запереться.

Солнце роняло сверху свой мёртвый свет,
Запад сменил декорации, стал — востоком.
Там хорошо — где клетки для птицы нет.
Птица летела, подхваченная потоком.