А у осени цвет карамели,
Золотисто-ирисковый вкус.
Здесь коврами покрыты аллеи,
И увешаны гроздьями бус.

В тишине, фонарями согретой,
Лишь шуршанье опавших одежд.
И мы бродим у осени где-то:
Полны мыслей, мечтаний, надежд.

чудеса в этом мире случаются-
кто-то верит, кому то не хочется-
но два сердце нечайно встречаются
две души в одном ритме возносятся…
оттого или нет я не ведаю…
только чувства мои
светом полнятся
если Вера-Любовь, —
значит верую…
И Надеждой живу что исполнится!

Жалеть о случившемся тоже самое, что давиться и есть гнилой помидор, поскольку жаль выкинуть.

Расскажи… расскажи, чем болеешь…
Может небом, завьюженным в мае?
Или кем-то, рождённым в апреле?
Может этой безропотной далью,
что так манит куда-то из дома,
разноцветными машет флажками…

Я с тобой ведь почти не знакома…
мы с тобой не касались руками…
не бродили по городу слепо,
по дорогам ведущим в закаты…
за пределы знакомой планеты,
не дышали ни морем, ни мятой…
не молчали, прижавшись телами,
… показать весь текст …

Остыли эмоции — распаянных слов
Глухим мотивом уходящего эхо…
Закрасив память забвения сном.

Осень мудрая — постучав в дверь,
негласной логикой возражений…
Явилась с прошлого отражений,
начав спектакли своих премьер.

Килограмм сыра в чужих руках выглядит намного тяжелее.

Свобода — это позволить себе не нравиться другим, не вникая в суть этого неприятия. Свобода — это идти по особенному пути и не ждать постороннего одобрения, даже в случае сомнения. Всегда иметь свое мнение.

Это больше не весело, господи, больше не весело.
Посмотри на меня! Я допетая песня, я месиво
из тоски и отчаянья. Тыкают пальцем — жива ли?
Надоевшая жвачка — жевали, жевали,
бросили.
Подари мне покоя — осенью.
Подари мне надежды искренней.
И глаза чтоб не солью — искрами.
Подари мне себя настоящего.
Я пропащая, боже, пропащая.
Я скулящим щенком, комочком.
Я — не ставшая славной дочкой.
Я бросавшая, чтоб не брошенной.
Я всегда и везде непрошеной.
… показать весь текст …

Трагедию из любви делает тот, кому страдать нравится больше, чем любить.

Злопамятность — удел тех, кому больше решительно нечего вспомнить.