Теплый ветер скользит
И ласкает мне грудь,
И волна на песок
Шумным плеском ложится.
Я в волшебном краю
На чужом берегу
Закрываю
Ушедшего лета страницы.

Вечер тихий такой!..
И беспечный прибой
Что-то шепчет,
Покой и тоску нагоняя.
Ты теперь далеко,
… показать весь текст …

Она хотела, чтобы я поверила,
сказав: «Мамуль, со мной все хорошо!»
Но, я же сердцем всю ее взлелеяла!
Я лишь шепнула: «Господи, за что?

Она же заслужила быть счастливой.
Родная моя, доченька моя.
Я за себя ни разу не просила,
а за нее прошу сейчас тебя!

Всегда она сама, как только может,
так в жизни пробивается, старается.
И у меня мороз уже по коже,
что снова ей мерзавец повстречается.
… показать весь текст …

Поэзия — это не способность рифмовать слова, поэзия — это дар особого мышления образами.

Просыпаюсь ни свет ни заря, ноутбук включаю:
— А скажите, пожалуйста, будет сегодня лето?
Чашкой горького кофе утро обозначаю.
Сколько можно во всем однозначного ждать ответа?
А в сравнении с вечером утро не так уж мудро,
И вчерашние мысли все так же неутолимы.
Жить без прошлого -это, наверное, очень трудно.
Жить же с прошлым порой совершенно невыносимо.

Дни несутся, как сани с горы…
Как же чисто и пламенно прежде
Верил я, что все люди добры.
А теперь не могу… хоть зарежьте.

Захлебнулся, угас под дугой
Колокольчик той веры… И что же?
Но теперь в это кто-то другой
Так же верит.
И дай ему, Боже.

Странно: денег нет, а зависимость от них есть.

Как любить — так женщина ушами, мужчина глазами. А как что-то дома поискать — похоже, наоборот.

Я дождь люблю другой —
таинственно шуршащий,
Когда роняет он
мне жемчуга — лови!
О, этот летний дождь —
как опытный рассказчик,
Какие он шептал
мне сказки о любви!

Лето — это детство. В крайнем случае, юность. А если это только погода — никакое это не лето.

Лапшу сняла с ушей любуясь,
И прошептала… Ну и ну!
Совсем ни капли не волнуясь,
Послала гада на луну!