Осень пахнет бедой. Тот, кто верует, перекрестится,
Наши странные сны никому, кроме нас, не нужны,
Выйдешь ночью курить — вроде, тот же подъезд и лестница,
Только что-то не так: у тебя, у друзей, у страны.
И пока твоя жизнь не погасла, а так, смеркается,
Вспоминаешь, кому ты хотел бы её посвятить,
Небо мокрыми листьями, словно больной, сморкается —
Да и кто здесь здоров? Остаётся под ноги светить.
Не упасть, не пропасть — всё, что можем. И то не делаем,
А что делаем, лучше не знать. День прошёл — и чёрт с ним,
Мы не пишем стихов, нам привычней сухое белое,
И любимым не пишем и больше уже не звоним.
