Tina L

Отец и мать
Проплакали глаза —
Глухонемым
Их мальчик родился!

Ел за троих,
Крепчал,
Мужал
И рос,
Но хоть одно б словечко
Произнес.

Его возили в город
К докторам,
… показать весь текст …

Мои стихи читают, не любя?
Для них нет слов ни добрых, ни недобрых?
По строчкам равнодушно проскользят
И занесут в графу «стихи — из пробных».

Но иногда, знакомый сайт открыв,
С улыбкой, сам себе не доверяя,
Ты окунёшься с головой в «наив»,
Простые строчки сердцем повторяя.

Не болей затяжною тоскою…
Словно реки сменили русло,
Словно ветки — вразлом, до хруста.
Разрывается плоть монолитного дня
На меня без тебя… и тебя без меня…
Не болей — я болею с тобою…

Боюсь я чистого листа,
И, очевидно, неспроста.
Завидую безгрешным графоманам.
Ох, как наивна
Одержимость их.
Они в забвенье тешутся обманом,
Что каждый звук их —
Гениальный стих.
Боюсь моих стихов
Из книги новой,
Когда на ней написано:
'В набор', —
уходит недосказанное слово,
незавершен заветный разговор.
… показать весь текст …

Та птица, что живёт во мне, уснула.
Устала петь, да я и не прошу.
Так, в глубине души слегка всплакнула,
Но разбудить певунью не спешу.

Пусть отдохнёт, слагавшая мне песни,
Дарившая мне рифмы поутру.
Мы столько лет прожили с нею вместе…
Её не станет, так и я — умру.

Мария Магур

Чужая свадьба… осень… бабье лето —
пройдут бесследно улицей соседней…
истлеет вечер тонкой сигаретой,
и догорит кленовый лист последний…
ноябрь уймётся… вынесет пожитки…
в карман надежды станут дни копиться…
… и опрокинет первая снежинка
в мои ладони мокрые ресницы…

Закат губами касался неба
И пачкал всюду губной помадой
Крестилось небо: исчадье ада! -
Закат им не был…
Сгущались краски на горизонте
Смущались красно — бордово щёки.
Таких закатов бывает сотни —
Таких — без счёта…
Он быстро таял под взглядом грубым
Клоками падал на сумрак встречный
Назавтра — новый — в помаде губы…
А небо — вечно…

Я в терцию пою сама с собой,
Хрустальное сопрано опуская,
Окутывая дымкой голубой
И мягко нижний голос с ним сливая.

Я в терцию живу с своей душой,
На слабых крыльях в небо улетая,
Боюсь я оказаться там чужой,
О милости Господней забывая.

Два тона разделяют голоса
И между мной и мной — сплошная полоса.

С поэтами, в принципе, не сражаются,
С ними ни спорят, ни соглашаются,
Странная особь — этот поэт…
Он либо нравится, либо нет!

Порой бывает проще — не спешить,
уйти легко в своё непостоянство,
чтоб в глубине испуганной души,
разжечь костёр, и угли ворошить,
и верить в сопредельные пространства.