Tina L

Собирал Февраль в рюкзак
Белые снега, морозы,
Небо в снежных облаках,
Кем-то брошенные розы,

Что остались умирать
На снегу, холодном, белом…
И пытался всё понять,
Как так можно было сделать?

Разложил в коробки он
Серебристых нитей иней,
Звёзд хрустальный перезвон,
От мороза в небе синем.
… показать весь текст …

Садовник проходит по саду.
Зима, и кусты не цветут.
Он думает, что ему надо
Подладить вон там и вот тут.

Он думает об урожае,
Которым венчается год.
Он знает, земля не рожает
Без тысячи разных забот.

Здесь надо поправить ограду,
Здесь — колышки нехороши…
Проходит Садовник по саду,
Где сад — образ нашей души…

Снег. Февраль. Не видно края.
Вьюга белым полотном
снежно-нежно укрывает
задремавший старый дом.

Замело пути-дороги.
Тонкой струйкою дымок
из трубы, и у порога
(будто выверен стежок

легкой поступи звериной)
след из леса до двери.
Под пуховой пелериной
прячут плечи фонари.
… показать весь текст …

Канонический дворик,
Царство старых перил,
Где приезжий историк
Все века позабыл.
Где повсюду соседи,
Где откроет любой,
И чеканит по меди
Курд, как месяц, седой.
Где кружил Параджанов,
Где смеётся весна,
Где грызня готферанов
Аж с базара слышна.
И с утра, как в обитель,
Облеченную сном,
… показать весь текст …

Насколько мир материален —
ещё вопрос, большой вопрос.
Да торжествуют — сталь и Сталин,
Но в Вечности
царит —
Христос!

В основе мирозданья — чудо!
И ландыш или же любовь —
надёжней истины сосуды,
чем президент иль банк любой.

Законы физики условны!
Мир лишь на время тот, что есть.
… показать весь текст …

Будет время, и я замолчу,
И стихи мои будут ненужны.
Я зажгу золотую свечу,
Начиная полночную службу.

Будет ночь, как всегда, велика,
Будет сердце по-прежнему биться,
Только твёрже откроет рука
За страницей другую страницу.

И, начавши последний канон,
Я открою окно над полями
И услышу, как где-то над нами
Начинается утренний звон.

Молиться без икон трудно. Икона собирает в себе внимание молитвы, как увеличительное стекло собирает в себе рассеянные лучи в одно обжигающее пятно.

опять дожди, и я болею снова.
ну, за какие это мне грехи?
лечу себя акупунктурой слова,
прокалывая строчками стихи.

варю себе глинтвейн из пряных трав —
своих надежд, настоянных на соке
рассветных снов; их выправляю в строки
для рифм чернил у полночи украв.

из звёздной пыли выскребаю свет,
от красоты небес в едином шаге,
чтоб написать мечты, которых нет
на облаке отбеленной бумаги.
… показать весь текст …

Я понять пытался и спросить:
— Да за что ж вообще
меня — любить?!!
— Любят не «за что»,
а — вопреки.
…Вот такие люди дураки…

Любой бес одним ноготком своим мог бы всю землю с оси свернуть — если бы это было ему дозволено Богом.