Кель-tea

Ты смотришь куда-то вдаль. Стираются сапоги. И плечи покрыла сталь, и реки — твои враги. Ты спишь, зацепившись за крепчайшую из ветвей. Когда в голове гроза, ты этой грозы сильней. Вплетается в ноги грязь, а в волосы — лепестки. Весь мир — голубая вязь, и дни очень коротки. Но ты оставляешь след на каждой из тысяч троп, какой бы тебя рассвет не встретил лучами в лоб. Улыбкой обделена, но силами — ни за что. Ты дикая. Ты — лиса. Ты — рыжее «черти-что». Не слушай людей. Не смей. Пусть в соснах их голоса запутаются прочней. Пусть меркнет их полоса. Ты смотришь куда-то вдаль. Стираются сапоги.

Ты ищешь святой Грааль.
Но знай —
Он в твоей
груди.

Она пишет: «Спасите! Мне трудно жить!
Мне не нужен духовный рост!»
Получает сто «лайков», два «Извините?»
И тридцать один репост.
В личке десять «Подай!», двадцать семь «Помоги!»
И четырнадцать «Дай совет!».
Всем плевать, если встала не с той ноги,
Если сил улыбаться нет.
Всем плевать, если помощь нужна самой,
Если стонет от ран душа.
«Что ты плачешь?! Давай, крутись и не ной!
Ты довольная всем нужна.
Ты счастливой обязана быть для всех.
На замок закрывай свой рот!
… показать весь текст …

А я всегда заранее сдаюсь…
На мужа претендует кто-то? На!
Бери! Я за него никак не бьюсь,
Ни кулаком, ни даже на словах.

Я верю, что моё всегда при мне,
И никуда не сгинет, не уйдёт.
Но вдруг в любви и впрямь как на войне?
И побеждает тот, кто лучше бьёт?

А вдруг я не права? И надо бы Своё зубами защищать, до крови?
Вот только надо ль мне такой «любви»?
Ведь «мой» уже не мной, простите, болен.
… показать весь текст …

Кто я такая, чтобы осуждать?
Не идеальна, как простые люди,
И жизнь не эталонна — и не будет,
Ведь время-то не поворотишь вспять.

Кто я такая, чтобы не прощать?
Ведь мне же жизнь простила все ошибки,
И я на них теперь смотрю с улыбкой.
Другим такое право мне ль не дать?

Снег укрывает город одеялом,
Пушистой шалью кутает дома.
Так хочется с большущим чемоданом
Лететь к далёким южным островам.
На солнышке хотя бы час погреться
И в тёплом море шумно понырять.
Но от зимы-то никуда не деться!
И утром на работу всем вставать…

Ну, что ж, надену яркое пальтишко,
По снегу свежему тихонечко пойду.
Следы мои, как строчка в старой книжке,
Расскажут сказку рыжему коту.
За мной крадётся он и просит ласки,
… показать весь текст …

«Как надоело… День за днём одно:
Работа, дом и быт, пустые цели,
Однообразная семейная система,
В которой быть несчастным суждено…
Из года в год одни и те же дни:
День свадьбы, дни рождения… Раз в квартал
К кому-то в гости… А потом восьмое марта…
Хоть мы уже давно не влюблены,
И смысла нет в подарках и речах.
Дежурно смотрится костюм и сарафанчик…
И держит дома только этот мальчик:
Растёт так быстро! Прямо на глазах…
Зачем друг другу создали тюрьму?
Зачем друг друга держим за живое?
… показать весь текст …

Ветер, снег, морозная тишь,
Обжигает горячая кружка.
Где-то ты, наверное, спишь,
Обнимая свою подружку
Номер восемь, а может, семь…
Я давненько со счета сбилась.
И, казалось бы, мне совсем
Не к лицу тоска и унылость.
И, казалось бы, я должна
Снова быть в кого-то влюблённой…
Только снежная белизна
За окном мне прошепчет: «Больно…»
Я когда-нибудь отпущу
И тебя совсем позабуду.
… показать весь текст …

Дома ее ждали муж, дочка и сын, две собаки, четыре кота и апельсиновый сок в ледяном графине. Обняв мужа, Инга закрыла глаза и подумала о том, как же трудно объяснить человеку очевидные вещи, если он вообще не верит в их существование. Невозможно объяснить кроту, как прекрасны разноцветные розы в саду. У него нет такого зрения, которое позволило бы ему разглядеть красоту лепестков и листьев, оценить совершенство формы бутонов. Он может почувствовать запах. Может выслушать, как прекрасна роза. Но…
… показать весь текст …

Они все молчат… Всё взваливают на свои плечи. Тащат на себе и материнские, и отцовские обязанности. Становятся жестче. Становятся очень избирательны в общении. Становятся внутренне сильнее и более независимыми. Со стороны, наверное, кажется, что стали резче и злее… Что говорит на это общество? «Она сама такая жесткая, как мужик, поэтому муж и ушел! Так ей и надо!». Никто уж и не вспомнит, что десять лет назад она была тонкой и ранимой, женственной и милой. Той женщины уже нет… Беда? А сколько их ломается и погибает в пути?

Мне кажется, мама, писателя начинают ценить только тогда, когда он уже умер. Вдруг все резко вспоминают, каким он был прекрасным человеком! Как талантливо излагал свои мысли! Как заглядывал людям прямо в душу! Но вот только пока писатель еще жив, никому он не нужен. Никто и не замечает даже, что он живой, что он трудится для читателя, ждет ответа, отклика…