Всем, и каждому на свете, очень нужен дом —
И в дни ненастья, и в хорошую погоду…
Дом не место, что на карте — это люди в нём,
И весна под крышей в любое время года.

Ну и что? Ни как не дотянуться?
А счастье близко, нужно оглянуться.
Увидеть то, что радует тебя,
Не отпускать его больше никуда.

Если писать стихи — только про сокровенное,
Не говоря себе: «Всё, что угодно, кроме…»
Разве возможно так — выучить сердце с венами,
Что там куда течёт, но не коснуться крови?

Если вообще писать, то до предела искренне.
Как возвращенье в дом, как разговор с собою,
Зная, что не уйти от рокового выстрела…
Видимо, лишь вот так можно писать с любовью.

Одно из самых важных качеств, приобретённых в жизни — умение достойно признавать свою неправоту.

Посмотри за окно, там такое же утро, как-то!
Что встречали с тобой год назад в этот день ноября.
Неожиданно снежное город накинул пальто,
Серость улиц осенних и хмурых собой серебря.

Что-то новое, светлое нам предвещала зима,
И сплетение пальцев немного стеснявшихся рук.
Мы не знали насколько серьёзно свела нас судьба,
Поцелуи даря, так давно нецелованых губ.

Я сегодня проснувшись спасибо сказал ноябрю,
И снежинкам, которые тихо летели с небес.
Но тебя я, любимая, больше всех благодарю,
Что, спустя целый год, ты со мною, ты рядом, ты есть!

Словно голоса интонация,
Изменяюсь я день за днём.
Лишь бы только не расплескаться мне,
Суетливым грибным дождём.

В кутерьме повседневной серости,
Да о счастье в своих мечтах,
Чтоб хватало и сил, и смелости,
Этот груз нести на плечах.

Чтобы вера была попутчица,
Не ломала, как прежде, жизнь.
Чтоб шептала душа — получится!
Сердце чтобы в такт — ты держись!
… показать весь текст …

Синоптики в эфирах новостей
Твердят об изменении погоды.
Природу захлестнет поток страстей,
Метели, вьюги обретут свободу.

Рисунками рассерженный мороз
Украсит окна белоснежных улиц.
И ветер, пробирающий насквозь,
По ним не раз пройдёт, сурово хмурясь.

Завидую я ходу перемен,
И даже рад грядущим обновлениям.
Зима наступит осени взамен,
Лишь мы без изменений, к сожалению.

Зачем мне любовь, от которой на сердце раны?
Зачем я ищу в оправдание сотни причин?
Зачем, понимая прекрасно, что утром рано,
В холодной постели я снова проснусь один.

Зачем мне любовь, что совсем не хранит надежды?
И рушит бесследно построенные мосты.
Что завтра проснувшись, останется все как прежде.
Зачем мне любовь, что не может меня спасти?

Зачем мне любовь, что мою разрывает душу?
Не счастьем, а мыслью о том, что не стал ни кем.
Ведь завтра проснувшись, я буду себе лишь нужен,
Зачем мне такая любовь, ну скажите, зачем?!

всяк человек — он индивидуален,
ведь каждый, сам себе, как режиссёр.
у каждого свой мир, вполне реальный,
у каждого свой внутренний простор.

набор костей, клубок горячих нервов,
накопленный, для холода фрион…
весь человек, по сути, как консерва,
что есть внутри, то всё, немного — он.

и в каждом человеке столько всяких
ингредиентов, видов и сортов
— ни одному не сосчитать «считаке»,
пусть даже, он всю жизнь считать готов.
… показать весь текст …

Обои содранные в клочья,
Горит камин, спит рядом кот,
А за окном холодной ночью
Гуляет ветер у ворот.

И необузданные мысли
Кусают нервы, в сердце боль.
И чей-то крик из закулисья,
Диктует спьяну свою роль.

Где только словом лечат раны,
Касаясь нежностью души.
И в пелене седых туманов,
Все ищут свой покой в тиши.
… показать весь текст …