Виктор Петрович

Он бабам нравился за то… за что не должен знать никто?

Вот и пришла к нам унылая осень
С летом прощаться конечно мне жаль
Все говорят что нам осень приносит
Только разлуку и только печаль
А дождь моросит, моросит неустанно
Жёлтые листья кружат в вышине
Солнце не светит … оно уж устало
Может по этому холодно мне …
Жёлтые листья ну хватит кружиться
Дайте покоя моей вы душе
Выгляни солнце ну выгляни солнце
И напомни ты мне о весне …

… Как поздно понял я … что годы пролетели… и ни чего уже вернуть нельзя …

… Я уважаю сей жемчужный сайт. в нём нет политики … а значит нет и грязи …

О, дивный лад, — душа моя и осень.
Таинственный, безмолвный диалог.
Сквозь кроны статных, величавых сосен
В глубины сердца смотрит вечный Бог!

Великий мир, бездейственный, священный
В сгустившейся, набухшей тишине.
Безмерность жизни вечностью нетленной
Спокойно размещается во мне.

Духовный мир, расправив ветром крылья,
Сошёл на душу, трепетный поток.
Листвы янтарной всюду изобилье,
На мокрых ветках, и в траве у ног.
… показать весь текст …

Не убий!—
в полумраке
грошовые свечи горят…
Из глубин
возникают слова
и становятся в ряд.
Если боль
и набухли кровавые кисти рябин,
если бой, —
кто услышит твое:
«Не убий.»?
Мы слышны
только самым ближайшим
друзьям и врагам.
… показать весь текст …

Добрый день, господин Президент!
(За ошибки и почерк простите…)
И письмо моё в этот момент
До конца, умоляю, прочтите…

У меня, господин Президент,
Кроме Вас — никого. Это честно.
(Я на этом поставлю акцент!)
Я — скиталец кварталов окрестных…

Я пишу, господин Президент,
Как умею: и сердцем, и лапой…
Это мой, так сказать, инструмент…
Догадались ли Вы? Я — собака…
… показать весь текст …

Вся наша жизнь. как тоненькая нить … И не дано нам знать… когда она порвётся …

Я нахожу, и в том виновен,
Что Пушкин был не идиот,
Что выше сапогов Бетховен
И что искусство не умрет,
Чту имена (не знаю, кстати ль),
Как, например, Шекспир и Дант…
Ну, так какой же я писатель?
Я дилетант, я дилетант!..

На площадях перед народом
Я в пьяном виде не лежал,
Стрижом, лукошком, бутербродом
Своих противников не звал;
Болезнью, брюхом или носом
… показать весь текст …

Как трудно объяснить тупому, что он тупой, не хочет понимать …

Роднина Кира

Живи хоть двести лет и зим,

Увидишь ты всё те же краски.

Несчастных масок добрый грим,

Под гримом счастья — злые маски.