Ветер листает пустые страницы,
Рваные раны мешают в пути.
Бьются о берег вновь белые птицы,
Счастье, о где-же тебя мне найти.
Тянет меня в бесконечные строки, —
Книг, что о правде писали умы.
Верил, смогу за короткие сроки
Вырваться с лап угнетающей тьмы.
Брал черновик, все о прошлом конспекты,
Где, что не понял, пытался понять,
Там находил я какие-то спектры
И повторял наизусть всё опять.