Она пишет дневник бабочки. О грусти иных цветов и улыбке солнца. О быстротечности дня и его огромной важности для живущих до заката. Она пишет дневник бабочки, раскрашивая разноцветной пыльцой сны, которых не видит. Она так трепетно, так живо, так искренне пишет об одном и том же, о своём единственном полёте и ярком ярком свете впереди, в котором она обязательно сгорит, но станет, на миг — самой счастливой. Она рассказывает, как пахнет небо. Она дрожит от восторга и поёт о любви. Она пишет дневник бабочки, а я, я не читаю его. Я курю в окно, давлю в себе приступы тошноты и стараюсь не смотреть ни на эту обшарпанную стену, ни на уродливую иглу, торчащую между больших красивых крыльев.

Серебрятся в росах тонкие паутинки,
вплетая свои нити-мостики между травами и деревьями,
касаясь трепетно души, соединяя все это
в прекрасное мгновение.
Ах, бабье лето!
Утром, неожиданно, выглянешь из окошка,
а там по багровому ковру стелются солнечные лучи,
и небо — такое голубое — голубое!
Хочется вдохнуть эту глубину!
И ты, с радостью бежишь…
по златотканному ковру из шелестящих листьев…
и душа поёт неповторимую мелодию
радости!
ВОТ ОНА…
… показать весь текст …

Наиболее грозное оружие — это слово, которое разрушает жизнь, не оставляя следов крови, и ее раны никогда не зарубцовываются.

Туман…
Неслышно
Серой дымкой
На плечи опустился мне…
Всё непривычно, зябко, зыбко,
Всё призрачное — как во сне.

Наверно, так Зима приходит:
Таинственно, пока все спят,
На шее шарф-туман накинут
Одежды инеем блестят.

Неслышной поступью шагает
В ночи владенья обходя…
… показать весь текст …

Горящими листьями пахнет в саду,
прощайте, я больше сюда не приду.
Дымится бумага, чернеют листы.
Сжигаю мосты.

Чернеют листы, тяжелеет рука.
Бикфордовым шнуром дымится строка.
Последние листья, деревья пусты.
Сжигаю мосты.

Прощайте, прощальный свершаю обряд.
Осенние листья, как порох, горят.
И капли на стеклах, как слезы, чисты.
Сжигаю мосты.
… показать весь текст …

Как странно, осень, ты другой казалась в детстве —
спокойной, ласковой… Давай туда махнём!
Вся жизнь — театр. Но — театр военных действий.
В нём победителей не сыщешь днём с огнём.
Протри очки. Картинка видится нечёткой.
Там, за окном, гуляет ветер-прохиндей…
Мы в клети заперты. Мы словно за решёткой.
Свободу нашу очертил СИЗО дождей.
Все мысли — только о земном, не о высоком:
о холодах да о простудной хрипотце…
А красный лист, упав, лежит кровоподтёком
на исстрадавшемся асфальтовом лице.
Ты рядом, осень. Ты жива, и я не умер,
вновь разгадать тебя пытаюсь, как кроссворд…
… показать весь текст …

Виртуально касаются смайлы щеками.
Ничего друг другу мы особо не обещаем.
Просто трёмся душами — возникает огонь. Пламя.
Именно это главным и считаем…

Учись покидать без сожаления те места, где тебя не ждут.
Это большая роскошь, позволить себе ожидать чьей-то улыбки, которая в итоге окажется неискренней.

Я могу растащить настроенье по нотам
и отбросить лишнее, спалив в костре. Научилась даже, когда не охота… наводить порядок в своей душе.

Зажжётся счастья новая звезда —
Душа калиткой к свету отворится:
Любовь творить нам надо, господа,
А ненависть, она без нас творится.