Skade

В виду недавнего: журналистика в глазах идеалиста может и держится на правде, но журналисты — исключительно на табаке и спирте.

…
Работая в журналистике я поняла одну вещь — если у тебя нет вредной привычки, ты не настоящий журналист. Журналистика требует крепких нервов, а когда они начинают изматываться, таким себе амортизатором служит крепкая сигаретка, словцо или пойло. Главное — не злоупотреблять в офисе, если он есть.
И тут я столкнулась с проблемой.
Алкоголь я не люблю, курить мне нельзя, наркотики сложно найти, да и побочка жесткая.
А работа требует хоть какой-нибудь отдачи, что ли.
Существует три основных типа…
… показать весь текст …

Боги смертны. И когда они умирают совсем, никто не оплакивает их, никто не вспоминает. Идею убить куда труднее, чем человека, но в конечном счете можно убить и ее.

Компас сломан, не бьётся птицей стрелка в поисках сердца.
Север?

Расстилается пустошь, вереск, птичий гомон над нами. Клевер.

По колено в пахучих травах, без дороги, куда идти нам? Потерялись без указаний среди сладкого сна-дурмана.

Компас сломан.

В нём нет ни смысла, ни печали воспоминаний. Он нас вёл, говорил о доме, что теперь мы без этих знаний?

Тишина обняла за плечи.

Посмотри мне в глаза, попробуй. Этот вечер в степи бескрайней разве значит не так уж много? Я сжимаю ладонь покрепче, уронив компас в трав объятья.
… показать весь текст …

Всё в себе… ни слова никому
Как взрывы в теле рвутся капилляры
Сил нет, займу
У смерти, чтоб хватило нам на пару

Всё в себе… минуты тишины
Молчание приобретает формы
Форму войны, запах войны
Нельзя молчать, так ты хотя бы пой мне

Всё в себе… одна сплошная соль
Промокшие исписаны страницы
Призрачный мир, прозрачный алкоголь
И всё, что обязательно случится
… показать весь текст …

Начнешь отмываться от обвинений — утопят в болоте комментариев.

Расскажи мне про этих смешных людей, что не едут на море, а едут в глушь, умываются там в дождевой воде и бодяжат компот из подгнивших груш; что читают Цветаеву перед сном и не дарят друг другу ненужный хлам. Расскажи мне про их обветшалый дом, эти книжные стопочки по углам, про бессонные солнца улыбок их и пахучие травы на чердаке.
Расскажи про разбуженных и незлых, что куда-то срываются налегке, пьют с друзьям кьянти и гладят псов, измеряют ботинками луж разлив, не заводят кредитов, детей, ча…
… показать весь текст …

В твою судьбу хочу вчитаться,
Но неразборчива строка.
Лишь вижу цифру 19…
Пока…

Мам.
а если любишь.
то можно плакать?
а если больно.
нафиг гордость?
да-да мам.
мне полегчает завтра.
а этот возраст-
всего лишь возраст

здесь нет ни огней, ни дверей, ни окон, лишь прочная черная пустота, да паники тесный колючий кокон, да запах жасминового куста как память о чем-то смертельно хрупком; как все, за что ты себя не простил, падая на пол и в мясорубку ложась переломанными костьми.
здесь нет ни тепла, ни людей, ни даже воздуха, чтобы его вдохнуть. собственный голос, смеясь, расскажет, где кончится твой тупиковый путь и черные кадры проступят резче вдоль длинной дороги из ада в ад. никто не хорош, и никто не вечен, поэтому можешь идти назад. никто никого не спасет от боли, поэтому сдайся и не зови.
здесь нет ни идей, ни побед, ни воли, ни смысла, ни радости, ни любви.