Skade

Что знаешь ты, заносчивый юнец,
О тлеющих во мраке обещаньях,
О ежедневных разочарованьях,
Началах, так похожих на конец?

Что ведаешь, тепличное дитя,
Взращённое на сказках Голливуда,
О горько-сладком предвкушеньи чуда
И терпкой безысходности «нельзя»?

О чём ты споришь с пеною у рта,
Жонглируя мячом недоцитаты?
Разделишь мир на право-виноватых,
Не зная о Фемиде ни черта.
… показать весь текст …

Не читай этот текст.
Да, вообще не читай.
Он интимней, чем секс,
Он прекрасней, чем рай.

Не смотри в этот лист,
Не читай этих строк.
Если ты — атеист,
Верно, я буду Бог.

Затолкай под кровать,
Убери с глаз долой.
Не читай, твою мать!
Этот текст… он не твой.
… показать весь текст …

Хэй, милая, что же ты ищешь?
Последнего принца?
А что этот принц? Он остался с тобою вчера?
Успел на пороге почти не прощаясь проститься?
Визитку вручил и скользнул по виску: «До утра…»?

А, может быть, он проводил до последней маршрутки?
Хотя — это принц! Ну, какие маршрутки богам!
Манто, лимузин, саксофон и воздушные шутки?
Охапки гербер и сквозняк по усталым ногам?

Нет?
Милая, как же тогда вы с тем принцем простились?
Что после шампанского было в ночной тишине?
… показать весь текст …

По брусчатке, цокая подковкой,
Девушка шагает. Строгий вид.
С каблука второго, — как неловко, —
Вот она, набоечка, лежит.
Не посокрушалась: «Как обидно!»,
«Как невовремя!», да «Как же это так?».
И с невозмутимостью завидной
Вдаль умчалась, позабыв пустяк.
И плевать на глупую потерю,
И плевать, что звук уже другой.
Так она однажды хлопнет дверью,
Разом став холодной и чужой.
Вычеркнет из жизни и не ойкнет,
Позабудет, как ушедший сон.
… показать весь текст …

В северных сумерках все что не спит, то дремлет.
Мне бы пора спускаться с небес на землю.
Мне бы пора, но пол подо мной не прочен.
Сонно шумит Нева под покровом ночи.

Лунная полумгла на губах застыла,
Полночь уже в мои просочилась жилы.
Вертит в судьбе опять колесо фортуны,
И уже слышатся не голоса, а струны.

Тихая пристань, мысли, как сны, крылаты.
Стрелки часов бегут на пушистых лапах.
Снова тянусь к луне, за луною грезы
Вьют в моем полусонном сознании гнезда.
… показать весь текст …

Если не можешь писать о правильном — девочка, не пиши.
И не расходуй чернила зря, строчкам даруя крик.
Жизнь расстилает извивами тонкие линии-виражи,
Если забылся, ушел за край… Считай, ты уже погиб.

Если забыться, уйти за край — считай, нет пути назад.
И имя твое будет стерто из всех историй и добрых книг.
Если не можешь писать о правильном — мучайся, вспоминай,
Но никогда не ходи на свет, за детством и напрямик.

Пусть будет сказка о теплой квартире и яблочном пироге,
Доме, где муж и веселые гости. Где вечно царит уют.
А феи и звезды… Упрячь их подальше и не выпускай вовне:
Заметят любимые и родные — не сжалятся, заклюют.
… показать весь текст …

Кто-то снова вещает про жизнь во внезапном аду,
Про фрегат человечности, резко понёсшийся к скалам…
Мир свихнулся давно — в миг, когда на чужую беду
Человек — в первый раз — среагировал хищным оскалом.

А потом полетели века бесконечной резни,
Преумножились полчища жаждущих — зрелищ напиться.
Под безмолвные жесты «Добей!» или вопли «Распни!»
С шаткой крыши его осыпалась, шурша, черепица.

Мир рехнулся при виде вендетт и купаний в крови —
И не стал здоровей, хоть эпоху сменяла эпоха.
Человечность — увы, не вакцина: её не привить
Тем, кто символом бога скрывает отсутствие Бога.
… показать весь текст …

* * *
Ты спросила меня: «Почему, словно кофе на вынос,
Он стихи продаёт, да ещё и с такою охотой?»
Я отвечу тебе. Это — бизнес, всего только бизнес.
Он — хороший поэт, просто творчество стало работой.

И поверь, что расценки у них там — не два девяносто.
Там расценки — ого! Это бизнес, малыш, это бизнес.
Между прочим, писать под заказы не так уж и просто.
Я попробовал раз — и не смог. У него — получилось.

Ты прочти между строк. Там такое находишь порою…
Там и боль, и разлука, и даже…
… показать весь текст …

Наискосок легла строка,
С размаху брошена курсивом,
С пренебрежением к штрихам,
Неряшливо и некрасиво.

И всё же… Что-то скрыто в ней.
В небрежности — почти изящность.
В ней пульс обыденности дней,
Песком сквозь пальцы уходящих.

Наперекор всему легла,
Привязки к смыслу не имея.
Наискосок строка вросла
В листок. Борясь, и значит, смея.

Ты научилась бывать бесстрастной.
Конечно, Клара, ты повзрослела.
Сначала смотришь теперь налево
и только после бежишь на красный.

И ты не то что не помнишь Карла,
а просто знаешь, что он потерян,
как ключ от узкой железной двери,
как ключ от смысла (везде искала) —

от сейфа, что ли? Да чёрт с ним, с сейфом —
пусть вскроет кто-нибудь автогеном…
Дружи со сбродом, гуляй с богемой,
допустим, в платье с коротким шлейфом
… показать весь текст …