Зульнора

Я была на пороге смерти…
Вспоминаю сейчас, смеясь.
Мою душу стащили черти,
Но вернули назад, крестясь.

Заплевала ворота ада
Шебутная моя душа.
И в аду были мне не рады,
Под надзором был каждый шаг.

Любопытствуя, лезла в пекло.
Бесов дергала за хвосты.
Рисовала золой и пеплом
На руках и ногах кресты.
… показать весь текст …

Не люблю, когда ко мне прикасаются чужие люди… Панибратские похлопывания по плечу, лицемерные поцелуи и неискренние объятия вызывают у меня бурю внутренних эмоций, от отторжения до отвращения. Нет, я не мизантроп, я типичный эмпат. Способность считывать мысли и эмоции, при тесном контакте, дает мне возможность заполнить личное пространство людьми, с которыми мне действительно тепло и уютно. Муррр)

Как много тех, кто может довести до слез,
Как мало тех, кто нас умеет слушать.
Я обижаюсь лишь на тех людей всерьёз,
Пред кем однажды обнажила душу…

Автор закрыл страницу…
Автору стало пофиг.
Память стирает лица.
Время шлифует профиль.
Надо очистить душу,
В коей порог заплеван.
Автор смывает в душе
Злое чужое слово.
Сплетни, сарказм, проклятья —
Под ноги, и — с макушки.
Автор пустые страсти
Вытряхнет из подушки.
Пледом укутав ноги,
Выпьет вина, возможно.
… показать весь текст …

Лучше год, но — в любви, чем еще двадцать — без.
Если ангел — в сердце, то без работы — бес.

Когда ни в чем не виноват,
Не нужно лишних оправданий.
Грязь к невиновным не пристанет!
Не нужно доказательств, клятв…
И тех, кто верит клевете,
Не осуждайте, не кляните,
А лучше, молча, уходите…
Вы просто верили НЕ ТЕМ.
Когда молчанья срок истёк,
Махать нет смысла белым флагом.
И это, в будущем, на благо —
Так преподносит жизнь урок…
И Небо вас благословит,
Уберегая от планиды.
… показать весь текст …

Снег на ресницах тает.
Ещё один день прожит…
Лампочки перегорают.
Люди порой - т о ж е.

Рвутся связки, как струны, и понапрасну.
Не срывайся, скандалы ведут в тупик.
Небеса игнорируют громогласных.
Я услышу твой шёпот, нежели крик…

У нас с тобой — всё хорошо.
И будет лучше, без сомнения.
И поезд наш без нас ушел
К другому пункту назначения…
И мы на станции — вдвоем,
Той, что зовется «Расставание».
Стоим и мокнем под дождем,
Судьбу сверяя с расписанием.
Вот — поезд мой. Вот — поезд твой.
И оба — в разном направлении.
Всё потому, что мы с тобой
Проспали станцию «Прощение»…

Еще один рывок, и я — свободна.
А говорят, свободной быть не модно…
И в моде цепи, кандалы, оковы.
А для меня свободы нет ценнее слова.