Кто играет чувствами — всегда в проигрыше.

А у меня за спиной… нет, не крылья… годы,
Как хвосты… чёртова я химера!
Годы пушистые и братья их- шипастые уроды…
А крылья? Крылья были верой…

Как хочется быть равнодушной пустотой-
В тебя швыряют — молча поглощаешь…
Тебя хотят задеть — стоишь стеной…
В тебя плюют — не замечаешь…
Ударят — как в глухой забор…
Обманут — мимо чувств прошло…
Все чувства — нах. й на костер!
Быть пропастью так хорошо…

Самая нестерпимая боль причиняется теми, кто обещает, что больно не будет.
Парадокс…

Стараться оправдать чужие ожидания так же глупо, как возлагать свои на других. Никто не обязан соблюдать сценарий прописанный в одной голове.

всё зависит от того, как ты видишь этот мир,
веришь ли в его реальность, понимаешь ли мои слова…
сеть — скопление одиночеств, их убогий пир,
где за сочность сердец выдается приправленная трава…
и притравленная… надеждой, желанием, тысячей масок…
всё зависит от того, пировать ли ты пришел…
хочешь, я раскрашу его в миллионы нереальных красок?
вот и я не хочу так… потолок для других, мне — истоптанный пол…
это романтики верят, что слова нежнее прикосновений…
разве заменят они безмолвие любящих глаз?
и есть ли что-то дороже тех тактильных ощущений,
что заставляют поверить — мы живы… мы здесь… сейчас…

Завтра это всё покажется смешным и нелепым… Вот только живу я Сегодня…

Мы не виноваты. Мы просто хотели крылья
И, получив их, забросили в дальний угол.
Нам фея вручила мешочек волшебной пыли
Чтоб мы посетили однажды небесный купол…
А мы наигрались в иллюзию близости духа,
На симмуляторе некой порочной свободы.
И больно нам не от того, что кругом разруха,
Сколько от мысли, что мы не одной породы.
Крылья остались лежать- вдруг случится чудо,
Кто-то другой мимоходом зацепит сердце.
Я ведь с другими другая не раз ещё буду…
От слова «друг»…
Так… немного совсем согреться.

Чтобы оттолкнуть человека, нужно сначала к нему прикоснуться…

Спросить всегда стоит. Отвечать — не всегда.