Она ушла, не попрощавшись, по-английски,
Не хлопнув дверью, не взмахнув рукой,
Без слез, без ссор, и даже без записки,
Чтоб не нарушить его сон, его покой…

Она ушла тихонько ранним утром,
С собою ничего не забрала,
И без нее так стало неуютно,
А ведь еще вчера она была…

Хотел догнать, хотел вернуть… напрасно…
Бежал, вдыхая шлейф ее духов…
Нет, не вернуть… И стало вдруг так ясно,
Что за нее он жизнь отдать готов…
… показать весь текст …

Ни живая, ни мертвая… распятая…
Душа моя нежная, кем-то проклятая,
И не верит безбожница, и молится,
То распутная очень, то скромница.
По весне поет, как шальная,
И стихи сочиняет… смешная…
Обогреть всех бездомных хотела бы,
Как котенок пушистая, белая…

Ни живая, ни мертвая… распятая…
Сколько жизней еще?
Эта пятая…

Встречаемся как старые друзья,
И друг от друга мы не ждем подвоха,
И друг без друга нам с тобой нельзя,
И рядом нам с тобою тоже плохо.

И вроде нечего с тобою нам делить,
Кто прав, кто виноват, мы знаем точно,
От натяженья оборвалась нить,
Что связывала наши чувства прочно.

Накал страстей не согревал, а жег,
Сюжеты… позавидует Феллини…
И старых ссор болезненный ожег
Бальзамом нежности с тобою мы лечили.
… показать весь текст …

Не спать становится привычкой и потребностью,
Чтобы бродить меж сном и невесомостью,
Или мечтать в волшебной нереальности,
О чем-нибудь и сладком, и неправильном…

Не спать, чтоб написать подружке в Твиттере,
О том, что ночью сказочно рифмуется,
Что мысли снова, то в Москве, то в Питере,
Что фонари на улице целуются…

Не спать, чтоб все твои стихи прочесть,
Пересчитать все звезды и Медведицы,
Чтобы понять, любовь и счастье есть,
И согласиться с ними завтра встретиться…

Еще не осень, но уже не лето,
Дождь бесконечный плачет за окном,
Мне кажется, что песня моя спета…
Семь кругов ада. Я застряла на втором.

И впереди еще вопросы без ответов,
Ночи без сна, безжалостные дни,
Песни без рифм, припевов, и куплетов,
Вдаль убегающие за окном огни…

Друзья ушедшие, заплаканные строчки,
Стихи о грусти, а не о любви,
Уже не лето, но еще не осень,
В конце спасительные точки… три…

Ровные строчки, и ритм есть, и такт,
Красивые рифмы, но что-то не так…
Не трогает душу, сердце не рвет,
Никого… никуда…за собой не зовет.

А двустишье нелепое, с рифмою рваною,
Душу в клочья, и будто комок в горле,
Странно…

Судьба словно жребий, орел или решка,
Кем в жизни ты станешь, ферзем или пешкой?
Взирая с небес на нас, глупых, с усмешкой,
Истории жизни нам пишет неспешно.
Кто станет богатым, кто станет успешным,
Кто жизнь проживет будто ангел, безгрешным…

А два человека таких непохожих,
Станут родными… или просто прохожими…

Я была твоим миром, а стала войной,
Я забыла слова твоих песен,
Нас накрыло безумье гигантской волной,
На сто лет, и сто зим, и сто вёсен…

Наш мир стал черно-белым, забыв, что цветной,
И для нас этот мир вдруг стал тесен,
Не расставшись, стояли друг к другу спиной,
Мы сто лет, и сто зим, и сто вёсен…

Но однажды весной, с ее первой грозой,
Через сто лет, сто зим, и сто вёсен,
К нам вернулась любовь… Но какою ценой,
Помню я все слова твоих песен…

Здесь в души целуют, а не плюют,
Здесь уставший найдет, и ночлег, и приют,
Здесь на' слово верят, и не предают,
Здесь взлетают, если на самом краю…

По ушедшим не плачут, их любят и ждут.
Любовь здесь не чувство… она АБСОЛЮТ.

Я влюбилась в него, как три тысячи мартовских кошек,
Потому что нельзя не влюбиться в улыбку его и глаза.
Для него надевала любимое платье в горошек,
И колечко, что он подарил… серебро…бирюза…

Он прекрасен был, словно волшебных три тысячи сказок,
С «жили-были» в начале и с самым счастливым концом.
Он писал мне стихи /он поэт/, песни, письма, записки, рассказы…
А потом он ушел… Но ведь это же было потом…

А пока… «жили-были», колечко и платье в горошек,
И подарки на праздник в красивой коробке с бантом,
И влюбленная, словно три тысячи мартовских кошек,
Я не знаю и знать не хочу я, что будет потом.