Быть может, в судьбе опечатки.
Быть может, и в нашей главе.
На мне есть твои отпечатки
И мысли твои в голове.

Что дальше — размыто и бледно.
До прошлого, как до звезды.
Никто не проходит бесследно.
Любой оставляет следы.

По ним не вернёшься обратно,
Но можно любой краткий миг
Потом проживать многократно.
Как будто во времени сдвиг.
… показать весь текст …

.
Пахнет дымом, и грустно очень —
То дворами, где жгут листву,
Невидимкою бродит осень,
Покидающая Москву.
… … Сколько грусти и сколько света!
… … Как пронзителен птичий гвалт!
… … Листья желтые с черных веток
… … Тихо падают на асфальт.

Ветер листья метет, как дворник,
Растворяется дым, а мне
Так спокойно и так просторно
В этой доброй, как мир, тишине.
… показать весь текст …

Скучаю ль я? Конечно! Очень!

Не представляешь даже ты,

Какие сны я вижу ночью,

Какие тайные мечты

Вдали от глаз твоих манящих

В себе лелею, чуть дыша,

И именем твоим звенящим
… показать весь текст …

Подумать только! Птичьи трели —
Они совсем не устарели,
И юным кажется рассвет,
И небу тоже сносу нет.
Кто в прошлом дне не застревает,
Тот сроду не устаревает.
Я тоже девочка внутри.
На внешний облик не смотри.
И назначает мне свиданье
Не кто-нибудь, а мирозданье.
Хоть я ещё объята сном,
Оно маячит за окном.

Так бывает… Душевный теракт.
Вдруг к тебе осознанье приходит,
Что обман лабиринтами водит,
Очень нужен для сердца антракт.

Сколько можно лелеять кураж?!
Вслед бежать и просить оглянуться!
Всё же надо очнуться, встряхнуться —
Это был только зыбкий мираж.

Так хотелось в ответ теплоты!
Хоть немного на кончиках пальцев.
Ты стоишь истощённым скитальцем,
На границе пустой немоты…
… показать весь текст …

Я больше не умираю,
поскольку давно не живу.
Не жалуюсь, не страдаю
и дней весёлую стаю
не вижу я наяву.

Жалеть о том, что отпелось
и песней не прижилось
не стану. Всё отболело
без музыки. А капелла —
одно биение врозь.

Одна лишь сцена немая.
Последней близости край,
… показать весь текст …

И какая теперь уж разница,
что там — в четверти и за год…
…Вера Пална, Мухин дразнится!
А Синицын — вообще урод.
Повторение — мать учения,
а ученье — мучению мать.
Только разве имеет значение,
что в себе схоронила тетрадь?
И не ведали классы просторные,
и смолчали о том зеркала —
что однажды, как школьная форма,
нам окажется жизнь мала.

Почтение моё, сентябрь — червивый книжник,
Библиотечный дух с жужжаньем спелых мух,
Глоссарий голосов, рой бликов неподвижных,
И лёгкий пыльный свет в кокошниках фрамуг.
Почтение моё… Ты вывел нас за двери,
В лоскутные леса для пробужденья сонь,
Вокруг пирует день, где каждому по вере:
И райские сады, и сны, и бледный конь.
Но нет — Танатос пьян рябиновою кровью,
А Эрос утолён водой реки рябой…
Почтение моё — прочтение с любовью
Любых твоих страниц, разрозненных тобой.

Когда-нибудь время все расскажет…
Но как правило, когда это уже будет совсем неважно.

Не ищи гадость. Она сама тебя найдет.