В пуантах пальцы стерты до крови,
Где канифолью смазаны футляры,
Балет он как последний раз в пути,
Фуэтэ 32 вокруг всех залов.
Слез больше нет, а только боль внутри,
Что словно яд, вдыхаемый с пожаром.
Застыла в позе, словно в вечной мгле,
Мечта, разбившись о суровый холод.
Глядит из зала трепетный народ,
Смотря на жертву, что не видит боли.
Лишь тело стонет, каждый нерв поёт
Прощальный гимн, в забытой своей воле.
Надломлена, как хрупкая струна,
Но держит стойкость, вечный зов искусства.
Балерина
© Артём Рамазанов 174
