Людмила Шишкова - автор

Начинала с печали про осень,
А её и на зиму хватило,
Если б не было так неуютно,
То могло показаться и милым

Мне вспоминаются морозы под Крещенье,
А говорят, про оттепель с туманом,
Про гололёд и, до букета, про сосульки,
Январь в лесу, под снегом, надышался дурнопьяном

Мы ждали чуда в Новый год,
Но не пришло,
Мы ждали чуда в Рождество,
Ан, не судьба,
И ёлка в печку, уж, готова, на дрова,
И Дедушке Морозу, телеграмму:
«Ах, что ж, такое… Мне, опять не повезло!»

Как тяжело, порой, когда не слышат слов,
И с мыслей языка нет сил, перевести,
Ведь, третий лишний, если, у двоих, любовь,
Пусть, счастье, сможет, ну, хоть, кто-то, обрести…

Как страдала душа несчастная,
Ведь страдать, это, тоже, искусство,
Не хотела она пожара,
Но горело, там, пламенем чувство,

И спалило в ней всё живое,
Под огнем, превращая в дрова
И теперь на том пепелище
Буйным цветом растёт трын-трава,

И тебе никогда, уж, отныне
Не изведать любви, как ни грустно
Ты заглядывать в душу мою привык,
Только, там, теперь, кажется, пусто…

Ты заглядывать в душу мою привык,
Только, там, теперь, кажется, пусто…

Было бы сердце, а боль найдётся…

Ах, как всё мило и прекрасно,
Ведь взрослым, тоже, нУжны сказки,
Нам, так в них хочется поверить,
Нет, не захлопни в сказку двери,
Как дети, жаждем, продолженья
И кульминаций, приближенья…

Иногда умирают не от горя, а тихо, и в стороночке, от счастья…

Человечество, порой, странновато малость… Очень часто чья то боль вызывает не сострадание, а смех…