У тебя родился сын
маленький Егорка
Скоро станет он большим
засмеётся звонко.
Побежит куда то в даль
Не догонишь мама,
А пока он крепко спит
На руках усталых.

Ты всю жизнь его ждала
И зимой и летом.
Ночи звёздной полоса
с кромкою рассвета
Ну, а он всё ест и спит
… показать весь текст …

— Бабушка, как ты познакомилась с дедушкой?
— Я пригласила его на белый танец, но он сказал, что не умеет танцевать.
— И что ты сделала?
— Я ему сказала: Тогда женись!

Лучшее за ноябрь

на весах четвёртый
лишний килограмм
с горя добавляю
к ним ещё сто грамм
© Оксана Лобко

унылым серым настроеньем
блистает питер как всегда
а нехрен было на болотах
окно в европу прорубать
© Рома Евстратов
… показать весь текст …

зато с шипящими порядок
сказал оксане логопед
с опаской трогая железкой
её раздвоенный язык

Вечер негой обволакивал
Тихой спаленки покой…
Он любил её так ласково,
Увлекая за собой
В мир, доселе ей неведомый,
Откровенный, как слеза!
Тёплой нежностью согретая,
Улетала в небеса
Женщина с глазами радости,
Разбросав по простыне
Страсть, соскучившись по празднику,
Наяву, а не во сне.
Он любил её улыбчиво,
С губ сцеловывая всласть
… показать весь текст …

И однажды женщина скажет: «Да пошли. Вы. Все». Именно так. Потому что это будет сказано спокойно и продуманно. И знаете, что это значит? Это значит, что она устала. Устала жить, играя роли: жены, матери, дочери, невестки… Вообще-то она прежде всего — человек. Тот, кто это увидит, — не будет послан никогда.

Пишу из горящего танка и шлю пламенный привет всем, кто в пледах смотрит на хмурый осенний город сквозь слезы дождя на окне.

Здесь, на передовой, хорошо. Скучашки и депрессяшки до нас не добираются. Мы потом сразу, без прелюдий, становимся звездами психиатрических отделений. Со внесением уникального случая в медицинские учебники и справочники.

Волосы у нас седые или лысые. Или оба цвета сразу.

Глаза дергающиеся.

Слова забывающиеся.

Очень хочется на ваш подоконник и плед отобрать. Но очередн…
… показать весь текст …

… — Почему такая красивая?

Мужчина задавший мне этот вопрос на углу Пушкинской, был в десять утра ещё слегка пьян и уже слегка грязен. На нём был плащ цвета пожухлого бытия и чёрная вязаная шапка. При встрече со мной, он трагично стянул шапку с головы и засунул в карман бытия.

Отчего-то я подумала в этот момент, что трудно быть богом.

— Потому, что несчастная, разумеется. — срезала я утреннего мужика.

Мужик остановился совсем. И глядя в не спавшие ночь глаза, срезал меня.
— Я всю жизнь наблюдаю закольцованность этой причинно-следственной связи. Освободись. — сказал мне мужик, снявший передо мной шляпу.

— Как? — застыла я в понимании, что передо мной Мастер!..

— Пошли всех нах@й.

— Мне не ехать?
— Нет.
— «Нет, не ехать» или «Нет, ехать»?
— Да.

Вот так зайдёшь к незнакомой девахе на страницу, а у неё там милый постик: «Я за поступки: ночные смс, неожиданный приезд». И невольно задумаешься, отчего я не такая воздушно-припадочная, летающая в облаках?.. У меня всё иначе: не звони мне по ночам, да не послан ты будешь. Нефиг появляться у меня на пороге, не согласовав это со мной. Не надо мне этой самодеятельности!