Любовь, когда у кого-то случается беда не говорит
«Так вам и надо!», любовь в таких случаях молится…

Находишь божью коровку… Любуешься, как она щекочет твою руку…
Находишь таракана — шмяк тапком…
И потом вы мне рассказываете, что внешность не имеет значения.

Широта души в наших руках: от рукопожатий до объятий.

О чём поют воробушки
В последний день зимы?
-Мы дожили!
-Мы выжили!
-Мы живы, живы мы!
(В.Берестов)
С наступающей весной, дорогие Одножемчужники!!!

Проходит жизнь, как сон, как боль.
Мечты сдаются и стареют.
И постаревшая Ассоль
Уходит, не дождавшись Грея.

Лишь отблеск алых парусов
Почудится в слезинке горькой,
Когда надломленная гордость
Опять откликнется на зов.

И вновь она вбежит в волну,
Раскинув жалобные руки,
Неотвратимый час разлуки
Как бы стараясь оттолкнуть…
… показать весь текст …

Памяти Анны Ахматовой
__________

В промозглой мгле чудак Пьеро
…глядел на питерскую реку.
Седой ноябрь макал перо в раскол серебряного века.
А осень свой вершила бал,
кружась беспечно по аллеям.
Но…
Серебро — такой металл,
что с каждым годом лишь темнеет.

И вот уж патины налёт
… ложится мрачно первым слоем
… показать весь текст …

На окраине Парижа в самом конце грязноватой улицы Матюрен-Сен-Жак есть унылый пятиэтажный дом. Под чердаком его снимал мансарду высокий кудрявый юноша с азиатскими глазами. Утром он с потертым бюваром торопился в канцелярию герцога Орлеанского, где служил младшим делопроизводителем. Локти его тесного сюртука и колени панталон блестели. Юноша замазывал предательски лоснящиеся места чернилами. Чернил в канцелярии герцога Орлеанского хватало с избытком. Питался он скверно, луком и разбавленным вино…
… показать весь текст …

Порой забота о народе,
У власти сводится к тому,
Что грабят нас не в переходе,
А вежливо и на дому.

Ничего не вернётся. В целом — может быть, в частностях — никогда. Компьютеры и телефончики не исчезнут. Письма и долгие ожидания не возродятся. Книги классические не вернутся. Ни в своём формате, ни по своей актуальности. И дело даже не в вечных истинах мудрецов, а во фрагментарном сознании современников. И кажется, хорошая музыка не вернётся. Потому что ритмы не исчезнут, а мелодии не возрадятся. Всё время невольно сравниваешь — если ещё конечно что-то помнишь…

«Милый друг, наконец-то мы вместе,
Ты плыви наша лодка плыви
Сердцу хочется ласковой песни
И хорошей большой любви…»

Ну кто сейчас о хорошей любви скажет?

«Поцелуй на моих губах
Горит огнём
И вся музыка сейчас —
Ему, о нём…»
… показать весь текст …

Совершаемые нами глупости, мы безосновательно называем судьбой.