полинаЯ

автоматический переводчик
не верит мне
мол о чем ты нет таких слов
жили жили ничего не успели
не повезло
утюжили галстуки до стрелок на джинсах
смотрели в окна в распорядке дождя,
но что знали мы в этой жизни
и что надумаем уходя
автобусы поезда страны дальние
романы без перспектив
и чем в итоге они станут
дырой в Сети
всемирная паутина потерь
… показать весь текст …

Я дерзок. Я к Вам приближаюсь без зова.
Надеждой горю и безумствую снова.
Влюбляюсь опять в Ваши нежные плечи.
Подкрадываюсь… Бесполезно перечить!
Взвиваюсь, как тигр! .мою лапками ушки…
толкаюсь… урчу…сплю на Вашей подушке…

Солнце, ты сказал, что нужно бросить глупые привычки.
Что же, ладно — поцелую, заверну их, закавычу,
закопаю под порогом и посыплю многоточьем,
недокуренные звезды зачинарю тихой ночью,
поменяю подоконник, полированный луною,
на распятые шезлонги на солено-красном зное.
Cтану умной, стану ясной. И привычной. Стану прозой.
Но тебе наскучит это. Солнце — в тучи, баба — с воза.
Я вернусь к своим стрекозам, тараканам и омелам,
к делу — как бы между прочим, к прочим — как бы между делом,
расшнурую запятые и, прикрывшись старым пледом,
отряхну свои привычки — ночь, стихи и сигареты…

Не приучен к поблажкам и форам, не обласкан унылой судьбой, он однажды явился на форум, где мог вставить буквально любой, он и вставил на тему о чем-то, свой явив то ли лик, то ли ник, а ему: дескать, недоучел ты, и вообще — не по делу возник, возникать, мол, и лезть, мол, в возницы не пристало простому ослу, мол, ославить — да лень, мол, возиться, мол, на цвет, и на вкус, и на слух нет товарищей — всё патамушта помнят все про свинью и гуся… Он делитнул свой ник простодушный, еле ноги свои унеся, и завел виртуального клона, и вернулся, и всем показал, и преследовал всех неуклонно, не забыв и про реплики «в зал», про падонкафский стиль эффективный, флейм, и флуд, и другие дела, стал он блоггер известный, активный… ну, а то, что супруга ушла — это в сущности мелочь, детали, просто меньше проблемой одной, ведь и вы б огорчаться б не стали, что никто не сопит за спиной, не мешает заслуженной славе вас ласкать, заливая дисплей… аффтар жжот, аффтар рулит и правит! все в ажуре! гляди веселей!

Носится дурень с писаной торбой,
Сладости там у него да игрушки.

Дурень — не жадина:
— Хочешь? Попробуй
Пряники тульские…

Дудка пастушья.
Ракушек горстка и горстка орехов.
Бусины.
Нитки.
Бубенчик.
Подкова.
… показать весь текст …

… но, если я рождён, то, видно — не напрасно,
не зря во мне живёт бессмертная душа.
Быть может, я — стажёр и в это тело заслан
за это естество и думать, и решать.

А значит, в прошлый раз я цели не добился
и смысл, как ни ершись, постигнуть не успел.
Мне дан (последний?) шанс, и делит биссектриса,
как будто угол, жизнь на «раньше» и «теперь».

Но, может быть, теперь, став к вечности поближе,
познаю смысл себя отточенностью фраз.
Я буду среди тех, кто вникнут и допишут
в той Книге Бытия, что писана за нас.

Ошпарила душу!
.. .. .. . Сто тысяч вольт —
.. .. .. .. .. .. .. по сердцу!
Вместо воздуха —
.. .. .. . удушающий жар
.. .. .. .. .. .. .. Сахары.
Тело пылает —
.. .. .. . в чилийском обваляно
.. .. .. .. .. .. .. .. . перце,
Мозг лавой взрывается —
.. .. .. .. .. . мы обвенчанная роком
.. .. .. .. .. .. .. .. .. .. . пара!
Обожгла-остудила —
.. .. .. .. . плетью по голым
… показать весь текст …

Ещё вчера неразберихой, вознёй, игрой был полон дом.
Сегодня — пусто, чисто, тихо. Птенцы покинули гнездо.

А под багряным абажуром сидит отец. Напротив — мать.
Как будто холодом дохнуло меж ними. Надо принимать…
и привыкать жить друг для друга, без суеты и без забот.
Зато — открыты для досуга… Но сердце оторопь берёт:

Не манит поздняя свобода, когда связующая нить
меня тянула год за годом и разбудить, и накормить.
Теперь, хоть чувства не избыты, в макушку не поцеловать,
в ответе хрипло-басовитом не слышать нежные слова.
*****
Сыны… птенцы, вы оперились и — в путь, всё выше, всё быстрей.
… показать весь текст …

Дымилось солнце вдалеке
Свою поисчерпавши квоту,
Уставший день звенящей нотой
Клонился ивами к реке.

Текли минуты, как вода.
Упавших звёзд дрожали свечи,
И свежеиспечённый вечер
В ночь растворялся без следа.

Стихало всё. И лишь поэт,
Чему-то улыбаясь мило,
Сооружал картину мира,
Очередной строча куплет.

Минувшее кроется в будущем, словно война,
которая теплится в наших звериных зрачках.
Предметы давно потеряли свои имена —
и мы нарекли их другими… Но горечь и страх —
ожившие тени былого — они не уйдут:
они ещё слышат дыхание прошлых имён;
бесстрастный звучит камертон, призывая на суд;
и каждый ещё не рождённый уже осуждён
на злые — по вещему Фрейду — подспудные «я»,
на кровоскольжение знаков событий и мер
по предотвращению собственного бытия,
на это кружение, это смешение сфер
чужих интересов…
… показать весь текст …