Мчатся годы-непогоды, а душевные уроды,
не подвластно время им…
нет ни Родины, ни флага, только лишь одна баклага,
с желчью до самих краёв…

Страшно, когда наступает привыкание и не важно в каком определении…
То ли это алкоголь, наркотики, люди, чувства… не важно что,
важно то, что происходит атрофия какой-то части души …

История, и та мудра задним числом.

Коли в сердце нет любви, не поют там соловьи,
нет куплетов, нет сонетов и весны нет у земли,.
нет закатов и рассветов и исчез давно накал,
коли нет любви в сердечке, значит человек пропал…

Если есть в достатке порох,
время не нужнО на сборы,
хочешь совершить поступок,
совершай… не жди уступок,
просто не тяни резину…
сделай… и не плюнут в спину!

Предают те, кому мы искренне верим. Без веры нет предательства.

Если идиот видит в ком-то идиота, то это уже признак ума, а если в себе, то это уровень гениальности.

Для других мы те, какая на нас маска. Плохо лишь то, что порой не знаем на каком карнавале окажемся.

Человек, ограниченный правилами, хорош, но в сексе он бесполезен.

Купалась ночь в поэзии дождя,
я рвал цветы едва разбитых капель,
любовь нас пленных в край свой, уводя,
вела сквозь ноги серебристых цапель.

Какое счастье оставлять следы
и рисовать из них единый слепок,
отображать как нитями воды
сплетаются тела, земля и небо.

И всё во мне и всё, что было в ней,
рождалось вновь и вновь соединялось.
О, музыка пространства, звон ключей
от счастья бытия! Весь мир и малость.