Январь мне сердце ветром опалил.
Да я и не рассчитывал на милость.
Наверно, что-то в мире изменилось,
и в шорохе потусторонних сил
я ощущаю — сломано крыло…
Конечно, для тебя такая малость.
Но всё, что у меня теперь осталось —
бумага, ночь для вдохновений и перо…

Мозоли не болят на загрубевшей коже,
сердечные рубцы не будут ныть к дождю —
избитые слова, но точные. Так что же ты ждешь, что я опять, как будто сыр в фондю,

растаю, растекусь безвольной вязкой массой,
довольствуясь теплом от слабого огня.
Такой большой, чудак, а веришь, все же, в сказки,
в которых можно жить, не помня, не храня.

Испытывать любовь на верность, на разлуку,
и женщинам чужим «люблю» во тьме шептать,
и превращать меня в руины, мир — в разруху…
Да только жизнь — не фильм, не повернется вспять.
… показать весь текст …

Ты все-таки ушел. Оставил меня. Бросил…
У зеркала сижу. Растеряна… Бледна…
И это не минор. Не просто в сердце осень.
Сегодня рухнул мир. Я остаюсь одна.

Но головой встряхну. Упрямо-горделиво
Я вынесла вердикт, чуть-чуть прищурив взгляд.
Я брошена? Да нет! Свободна и счастлива!
Ты ОТПУСТИЛ меня. Я не вернусь назад.

Copyright: Татьяна Парсанова, 2013
Свидетельство о публикации 113 121 104 838

На листочке… бездумно… рисую опять треугольники…
А очнувшись, с испугом, на мелкое, мелкое рву…
Не люблю это слово… холодное слово -«любовники»…
Я, наверно, сегодня… А впрочем… Да, нет… не смогу…

Вроде взрослая тетка… Кому расскажи -обхохочется…
Телефонный звонок -и я просто впадаю в экстаз…
То запеть, то завыть… то любить, то убить тебя хочется…
Я наверное всё же… А впрочем… Да, нет… не сейчас…

Треугольная жизнь… Выдох-вдох… Только это нетленно и сладко…
Остальное к чертям! Грех дарующий жизнь так ли плох?
Я простила Карениной… всю её жизнь… без остатка…
Я, наверно, сегодня… А впрочем… Да, нет…
… показать весь текст …

Она была человеком исключительно добрым, но те кому она не позволяла садиться себе на голову, считали её злой.

Не отрицай, что весна неизбежна!
Годы давят на газ… Жизнь — своим чередом.
Посылаешь всех на xep… или в промежность…
Только сны при себе… Только жизнь на потом.

Жадно хапаешь воздух, которого мало,
Пьешь стылую сырость — такая весна!
Вещих снов не бывает… Так просто совпало —
Жизнь не бывает продолжением сна…

Не отрицай, что себя лечишь странно —
Принимаешь за правду, то, что явная ложь!
Примеряешь рубаху а-ля отшельник и странник,
Но по-прежнему любишь весну, май и дождь…

Со своей судьбою, в прятки не играю,
игры (!) в чувства — это не моё!
Что судьба даёт, то я и принимаю,
хоть, мечтаю может,… о ином…

Пусть, сложилась жизнь моя не супер сладко,
на неё стараюсь не роптать.
Знаю, что всегда, чтоб было, очень гладко,
вообще, такому не бывать!

Хоть, пытался я любви сопротивляться,
оказалася сильней меня.
Без неё, другого мне не надо счастья,
счастье это лишь — Любовь моя…
… показать весь текст …

Люди нередко жертвуют своим счастьем ради приличий, не думая о том, что ценители приличий - это, как правило, жалкая кучка людей, которым глубоко насрать счастлив ты или нет.

Страх смерти учит нас любви к жизни.

Мы забываем, что время меняет людей.
Через прожитую жизнь — через года.
И доверяя открываем в душу дверь.
И вроде голос тот и всё теже глаза.
Мы тянем руки к прошлому, ведь там тепло
Пытаясь отогреться в параллельном мире.
Ну, а потом вдруг понимаешь, что стекло.
меж вами .и вы друг другу в общем — то чужие.
Что этот человек вам вовсе незнаком.
Хоть был когда-то до безумия так близок.
И вроде всё обычно и снег такой же за окном.
Но из страницы жизни вычеркнут отрывок.