… Прошлое… странное, непонятное слово. Почему так много грусти, когда мы думаем о прошлом? Разочарования, неосмысленные истины, недописанные письма, откровения из сотканных ошибок и обид — что это? Но, каждый день мы убегаем в прошлое, пролистывая памяти страницы, блуждая по сумрачным лабиринтам. Что мы там ищем? Прошедшую любовь? Успокоение? Вчерашние обиды? Но есть раны, которые никогда не затягиваются. Тогда зачем мы это делаем? Прошлое… Прошлое — всего лишь чей-то вздох, как первый снег, который тает по утру… Пустое… Но, всё же, мне иногда кажется, что мы уже давно распяты на кресте напрасных ожиданий и разочарований.
Но, мы всё равно суетимся, куда-то спешим и спешим. Крысиные бега. Но остановиться невозможно: мы говорим и говорим… А жизнь несётся шальной колесницей, и время хлещет наотмашь по нашим лицам. Мы вяжем и вяжем кружева словоблудия. И нам кажется, что говорим о чём-то важном. Но в наших словах становятся всё меньше и меньше правды. Одна лишь суета…
